Обращение к Творцу

    Господи, мир сошёл с рельсов. Мир сошёл с ума. Всё смешалось в доме Облонских. Что творится? Высокие технологии и Искусственный интеллект — да, я пишу с прописной, потому что мне страшно, — это же победа! Ура! Мир рождается другим. Преображается. В него входит Мессия. Страшный Судья. Простая сингулярность. Мобильные поля. Мне страшно, Господи. Я хочу убежать, спрятаться. Сделай меня маленькой, Боженька. Чтобы никто не видел. Никогда. Сделай меня пылинкой. Я разучилась молиться. Нет, я ни одного гласа не знаю. Вчера посмотрела в Осьмигласии. Целая наука! Целый мир! Иной! Иной! Закрытый мир. Не для меня. Я только один глас знаю.
И то забыла. Молчунья. Молча смотрю на небо и лью слёзу. Одну. Вы слышите? Ха! Аххахаха! Она смотрит НА небо! Ага, смотри-смотри. Помёт тебе в глаза голубиный. На твоём небе только звёзды прибиты гвоздями, чтобы тебе на голову не упали. Хотя, бесполезно всё. Ты неверующая. Ты падшая. Ты просто пыль. А я так и хотела. Хочу собой быть, знаете ли. Вот — он, вот — ты, вот — я. А там — небо. На него смотрю, потому что оно сегодня как лист бумаги. Прикрыли большим листом бумаги сегодня весь мир. Продыху нет. Сидим тут как на первом этаже. Выше — побелка. Кусками отваливается, белыми хлопьями. А там, выше, настоящая жизнь. Там поэт настоящий, с большой буквы, сидит и пишет своё “Белым-бело”.А я тут, в этой Серости, слышу только:“Полем, полем, белым-белым полем дым...”. Что там дальше? Да не всё ли равно? Господи, пусть люди не стареют, не болеют, не умирают... Надоело, Господи. Только начал жить, а уже помирать пора... Или не так. Живёт на всю катушку, гоняет на “Мерсе”, а всё никак не подохнет, уже измаялся сам. Или ещё. Только любить научился, а уже никому твоя любовь не нужна.  Вот видишь, Господи, какая кутерьма. И нет выхода. Глухо. Глухомань. Глухомань. Только один Максим. Спаси и сохрани его. Он умница.


Уже второе февраля 2026 года незаметно стукнуло.

А я всё не сплю. Тревожно.