Другая жизнь, другая женщина

Вот уже в который раз Она ловила себя на чувстве, что где-то — не объяснить точно «где» — существует такая же, как Она, но только Другая.

Не двойник, нет. Скорее, иная версия её самой. Не лучше и не хуже — просто другая.

Другая возникла за столом во время завтрака. Появилась внезапно, устроилась на мягком высоком стуле напротив.

Выглядела сногсшибательно. Всё в ней было выверено: ухоженность, внимательность к телу. Яркие цвета в одежде, чёткий, не кричащий макияж, свежая укладка. Она почти услышала аромат её дорогого парфюма — сладкий, с горчинкой, — и едва уловимый скрип кожаного кресла, когда Другая меняла позу.

Глядя на Другую, Она разом увидела всю её жизнь: большие деньги, состоятельные покровители, концентрация на себе и своих потребностях, современно обставленная квартира в крупном городе, отсутствие семьи и детей.

А ещё Она уловила в Другой то, что пряталось за лоском: пустоту. Безцельность существования и тотальное одиночество. Внутреннее всегда прячется за внешним. Но взгляд — единственный предатель. Глаза напротив беззвучно спрашивали:
— И что дальше? Вот смотри, у меня есть то, о чём ты когда-то мечтала. И что мне с этим делать?

Она вспомнила тот жизненный перекрёсток: он был незаметен, как слабая трещинка на стекле. В жизни Другой не было больничных стен. Не было ослепительного света операционной. Не было того, что однажды изменило всё. Она вспомнила, как держала холодную руку матери в палате, как училась дышать сквозь страх. Это было её крещение — не блеском, а болью.

Сожалела ли она о том, чего не случилось в её жизни? Честный ответ прятался где-то в глубине. И он прозвучал вопросом: а надо ли сожалеть о том, что вместо яркой внешней оболочки получаешь яркую, насыщенную Жизнь?


28.01.2026г