Как часто люди лгут себе,
В тисках изношенной привычки
И топят истину в мольбе,
Года разменивая спичкой.
Ласкают тех, кто духом чужд,
В союзах патовых мельчая,
И ради праздных, внешних нужд
Себя до капли истощая.
Других целуют в полутьме,
Зовя «родными» для приличья,
И добровольно, как в тюрьме,
В застенках мёртвого безличья.
Держась за выцветший уклад,
Мы маски клеим всё плотнее,
Глотая лжи тягучий яд,
В сухом остатке леденея.
Смиренно копим этот груз,
Теряя подлинность во взгляде,
Пока фальшивых чувств искус
Царит на жизненном параде.
Так век проходит, как в бреду,
За ширмой душных декораций,
В чужом, искусственном саду,
Где ветру не за что держаться.
Лишь в неизбежном том конце,
Где гаснут свечи и софиты,
Мы видим слезы на лице...
И слышим сердце, что разбито.
Чужие родные
© Copyright: Ольга Поляева, 2026
Свидетельство о публикации №226020100972
Свидетельство о публикации №226020100972
Рецензии