Строки для жаворонка

 [В память о тех днях, когда лето было дождливым.]

 Трижды счастливая фея, ах, если бы люди могли брать с тебя пример,
 Самой прекрасной, самой спокойной.
 Мелодичный певец! Прислушайся, как, пока мы кутаем
 Наши конечности в макинтоши, твой чистый псалом
 Звучит невозмутимо. Смотри, как ты ковыляешь
 По грязным лужам и находишь в них бальзам,
 Ненасытный до скотства и мерзости,
 Беззаботный дух нашего лета, привет тебе, утка!

 На небесах нет ни проблеска утешения.
Теперь, когда мы сидим, сложив руки в мольбе, и стонем,
Немощный одиннадцатый легион скован в шатре,
 Фермер ругается на стоны бури,
 Но ты, о утка, о утка миссис Эванс,
 Вечно поёшь сладкими голосами,
 Дождь льёт с твоей непромокаемой спины,
 Громко вознося хвалу. Ты говоришь: «Кря-кря»
 И ещё раз: «Кря-кря», прекрасно зная, как исправить
 Первый прекрасный небрежный звук, грубая скотина,
 Там, в саду, где какой-нибудь влюблённый
 Может быть, бродил без башмаков
 В другие годы с ветвей над ней
(Под стать щекам его возлюбленной) свисали спелые плоды:
 Но теперь они тщетно хвастаются своей багряной листвой,
 Их нельзя сорвать без лодки.

 Ах да, ты поёшь, и твой голос смягчает
 (Или должен смягчать) людские жалобы на неурожай.
 Возможно, это тот самый голос, который в былые времена
 Однажды ранним утром он подбодрил измученное сердце ХАМА,
 когда тот высунулся и закричал: «Потоп всё ещё бушует,
 ковчег бродит по морю в одиночестве,
 но хоть что-то живое счастливо; не осуждай
 наш восточный климат, ЯФЕТ!  Поднимись духом, ШЕМ!»

 Но я, когда не вижу солнечного света,
 Когда свинцовые тучи над головой, когда царит мрак,
 И слышу, как ты поёшь под висящим яблоком,
 Хоть я и восхваляю тебя, утка, я всё равно злюсь.
 Я прошу о возмездии, о богах, которые борются
 С удачей, о руке судьбы.
 Мне нравится думать, что ты должна прекратить свои радости
 И перестать издавать этот глупый звук.

 Я поднимаю нос, чтобы уловить доносящийся аромат
 благовоний, доносящийся с грядки с луком,
 запах листьев шалфея. О, ты, омывающий
 грязь и слякоть, я хочу, чтобы ты умер.
 Нет более позлорадствовать над нашим горем, ни за
 Воздух с дикой музыкой, но вместо
 С ярко фрукты, как те, на молодые деревья,
 Украшенный в роспуск. Также горох.

 Э. Г. Против Нокса.
 4 сентября 1912 г.