Из огня, асфальта, земляники и любви

"... Мы сами выбрали время
Чтоб знатно повеселиться".


Будто поймал ладонью провод под напряжением. Или из домашнего кресла у батареи пинком под снежную крупу наступившей зимы поздним вечером в чужом городе без денег и без ночлега - вот эта вот отчаянная смесь ужаса и отваги. Или наоборот - будто всплеск протуберанца. Космос, космическое - оно тут всё время присутствует, иногда вполне себе явно, но всегда также и подспудно, оранжевым огненным фоном и безусловной данностью.

Космос и ты.

Космос и Даша.

Ну да, все догадались - поэтический сборник.

Стихи.

Нет, конечно раз Даша Кадамская барышня (ладно, будем точнее - замужняя дама), то поэзия её, крути-не крути, попадает в раздел "женской поэзии", и прям без зазора авторское видение на себя мне не натянуть. Зато в этой разности и жемчужинка. Одна из, во всяком случае.

Но сейчас про общее.

Вот он, пробирающий до костей холодный сквознячок из прошлого. Для меня - из самого дальнего, с первой серии сознательной жизни. И что удивительно - открыл случайную страницу не глядя, и сразу, будто через волшебный платяной шкаф в Нарнию, попал туда, в лето, в виниловых Битлов и виниловых Rolling Stones, само собой и в Paranoid, в джинсовые клёши, в сверкающий зеркальными бликами Проспект, под его арочные кессоны, в свои тревогу, упрямство и бесшабашность:

"...Без конца и безначально
Беззаветно и беспечно
Придаваться хиппованью".

Ну да, именно так - беззаветно и беспечно. Но заметим, что это не единственный посыл сборника, а собственно, и не главный. Открыл ведь в середине, среди других текстов. Да и в этих стихах, и в остальных всё сложнее, сложнее, жёстче, чем кажется на беглый взгляд, тревожнее.

Лирика - оно конечно да. Ноты любви и разлуки-расставания разбросаны занозами-зазубринами, что цепляются точечными порезами, оставляя на душе (и поэта, и тебя, читателя) царапины с капельками алой артериальной крови. И ничего в этом необычного, там ведь всё из понятного тебе мира, с твоей волны: "Шаманскiя iнiцыяцыi//Джа Растафара...//Гэта наш свет...//Гэта пра нас//Я кахаю цябе//Ты кахаеш мяне//Мы нiколi не загiнем у гэтай вайне". Или вот другое, но словно вторым кругом, как урок повторения, заклинание и молитва всем на свете богам, брошенная во Вселенную: "Колькi кахання адмерана нам//Колькi дзялiць шлях напалам//Я пачала баяцца смертi//Бо я згублю цябе//Я кахаю цябе//Ты кахаеш мяне//Мы нiколi не загiнем у гэтай вайне".

Сборник двуязычный. Про что и название - "Букет стихов". Так и есть - букет, сплетение, множество в одном, разное в едином. И тут такая фишка - читается без переключения. В смысле не требуется шарить в мозгу в поисках кнопки-переключателя с языка на язык. Идёт ровно, единым потоком, потом иногда сходу в памяти и не разделишь. Браво, Даша!

Дашин букет - травы в блёстках росы, утренней и вечерней, и провода под высоким, не комнатным напряжением, талая вода в туманных перелесках и полуночный асфальт слабоосвещённых минских переулков, запах кофе на малогабаритной кухне и затушенный в пепельнице бычок "Lucky Strike" (если не "Gitanes"; ну, все уловили разницу) - и много ещё другого, как и должно быть в правильном букете, тем более в космическом. Листики и лепестки, бутоны и бутончики, пчела и кузнечик, а также и стрекоза, похожая на робот-дрон, звуки и голоса.

Вернее, голос.

Знаете, чего нет? Нытья нет. Хотя да, ознобом бесприютности пробивает не однажды, есть такое. Иногда прям сильно: "А выхода-то нет//Когда ты видишься с собой//И смотришь в свой пустой зрачок//И понимаешь, что пора..." Но это не отчаяние, это скрытая сила, это преодоление. Потому что:

"...Надо быть немножко гордой//Твёрдой выжженной породой//Быть в любое время года..."

"Эти врасу (высшие разумные существа) крепче дублёной кожи, из которой шьют себе одежду". Урсула Ле Гуин, роман "Планета изгнания".

А рядом, под той же обложкой на соседних страницах такое вот, чуть ли не с другого берега: "Я прилегла в тюльпанах и сирени... В моём саду прохладно и легко, и лёгкой поступью ступает лето в неге. Прекрасный сад, и в нём моё окно". И такого тоже хватает, где строчки, как хрустальный звон и холодный кислород с озоном горных лесов и альпийских пастбищ.

Есть и про детей, про тревоги и радости (Даша не только замужняя дама, о чём уже сказано, но и мама пары симпатичных киндеров), и снова про жёсткую повседневность человека мегаполиса, "стальных пещер", и певица из подземного перехода: "И все переходы твои на вечер. Возможно пару рублей на сигареты. Твой город пуст и искалечен". Поэзия железной леди и одновременно обычной женщины. Не слабой, но где-то рядом.

В целом, книга конечно про любовь.

Про что же ещё.

Ну, и последняя цитата, чтобы не перегружать, с ещё одной гранью, со стартом под вступление "The Final Countdown" на Юпитер ради свидания с Доктором Манхэттеном:

"Сумасшедшие стразы//Твоих глаз//Смотрят сквозь меня//Налей мне огня".

Короче, народ, открывайте и читайте.

Компактное издание, карманный формат. Не книга даже, а скорее книжка - лёгкая, не обременённая тяжестью твёрдого переплёта. Такую удобно достать из сюртучного кармана, качаясь в дилижансе посреди Великих равнин, либо задумчиво перелистать, сидя на плюшевом диване в купе спального вагона между Иркутском и Читой.

Когда положил сборник возле компа, поначалу даже дёргался: оранжевая обложка один в один как майнридовские тома из стоявшего когда-то дома собрания сочинений. Прерии, "Всадник без головы", плот в океане, прекрасная квартеронка в казино на пароходе - словом, и эти ассоциации из чтения на каникулах ночами до рассветов. Но нет, здесь ведь другое, космическое - на обложке удивительного вида инопланетные цветы (возможно, из "Тайны третьей планеты", но есть вариант, что просто с Марса) с лёгким гипнотическим эффектом.

Я уж точно не литературный критик и не художественный.

У меня просто голова закружилась.