***

И каждый год случается февраль: метёт- заметает следы января. Несёт затишье, после судорог веселья, безмолвие заснеженных деревьев. У февраля свои танцы. В белоснежных юбках метели, вьюги в игольчатых шалях, ветра, что кружат, запутывают, прячут следы.
Февраль снежит, морозит, нагоняет на себя сердитый вид, придавая себе важности. Ловит прохожих, запуская им под воротники свои холодные пальцы.

Упрямый, угрюмый, ненарядный, никому в друзья не набивающийся, ни перед кем не заискивающий, ничего не обещающий, улыбок не расточающий.

Я таких людей люблю…
Очень…
Они мне больше по сердцу, чем те, в которых всё слишком, и всё напоказ.

Романтика февраля в отсутствии необходимости его хоть как-то романтизировать…
Он сам по себе…

А ещё за февралём всегда приходит весна. Ещё совсем чуть-чуть подождать. А пока томик стихов Пастернака истекает чернилами, и тысячи птиц срываясь оземь, срывают грусть со дна очей…