Привычный нам до сердца бред,
Знакомый всем с рожденья хаос.
На ломтики нарезан bread,
Перед глазами – лишь усталость.
Без слов вернемся мы домой,
Пропустим вновь забытый хлам,
Как будто сами на убой
Вернулись в этот балаган.
Мы не найдем сейчас минуты,
Оставленной без всяких дел.
Представить не могли той смуты,
Где разум в край наш опустел.
Терялся, словно засыпая,
Хотя, казалось, бодр был.
В душе, как будто, умирая,
Я что-то слушал, но забыл.
Не знаю, как остался целым.
По воле случая, в тиши?
Пускай и сонным, пустотелым,
Но выбрался из той глуши.
Привычный нам до сердца бред. 18. 01. 25
© Copyright: Пётр Есипов, 2026
Свидетельство о публикации №226020300997
Свидетельство о публикации №226020300997
Рецензии