Как нефть из плоти динозавров,
Стихи - из кладбища души.
Но не откладывай на завтра:
Разрой могилу и пиши.
Ты не забыл ни номер дома,
Ни даже номер этажа.
Там все иначе, но знакомо,
Ты вспомнишь всё, о том пиша.
Из мёртвого живые строки
Родятся новым естеством.
Твои ошибки и пороки
Преобразятся волшебством.
Так чудо божьего прощенья
Вместит гармония стиха...
И боль от самообличенья
Быстрее станет затихать.
И будет легче расставаться
С той, с кем не встретиться уже.
Она в квартире номер 20
Жила на третьем этаже...
Адрес
© Copyright: Иероним Клишинский, 2026
Свидетельство о публикации №226020400100
Свидетельство о публикации №226020400100
Рецензии