Вокзал

Я стою на перроне, задумчиво разглядывая лица прохожих. Поезда вокруг меня сменяют друг друга в непрерывном ритме прибытий и отправлений. Лица встречающих полны надежд, радости. Их глаза наполнены счастьем, предвкушением долгожданной встречи. У многих в руках цветы. Цветы дрожат, вздыхают, замирают. От долгого ожидания роняют лепестки и теряют свою нежность. Они как-будто отряхиваются и ждут руки, которые их взьерошат и унесут в другую жизнь. Встречаю глаза провожающих. Они бывают испуганными, опусташенными, а иногда безразличными и холодными. Толпа двигается в разных направлениях. Люди задевают меня, соприкасаются плечами, сталкиваются взглядами. Все спешат, мелькают вагоны и мне кажется, что вся наша жизнь превращается во встречи и проводы. Вагоны разгоняются и уже нельзя различить лиц пассажиров, их прощальные или приветственные взмахи рук. Меня увлекает эта круговерть, кружит в бешеном танце, и моя рука не успевает послать воздушный поцелуй всем, кто меня провожает или встречает в этом сумасшедшем потоке стремительно пролетающих лет.