ИИ. Джек Лондон -8

Джек Лондон -8



Пародии ИИ в стиле Джека Лондона

1

В дикой стране, где вместо солнца мигал холодный экран, а тундру заменяли бесконечные сервера, старый Одноглазый боролся за свой клочок цифровой славы. Он был сед и жесток, как мороз на Аляске, а пустота под черной повязкой хранила память о старой битве — той, где он гнался за призраком удачи и наткнулся на коварную ловушку спешки. Теперь его мир был ограничен башней танка, а его команда, сборище ленивых щенков, жалко жалась в трюме, грея бока у теплого сияния процессоров.

— Эй, вы, меховые мешки! — рыкнул он хрипло, не отрывая единственного глаза от новостной ленты, что ползла по монитору, словно зазубренная льдина. — Вы думаете, удача сама упадет вам в пасть, как перезрелая морошка? Вон, на просторы! Грабить, рыскать! Может, наткнетесь на корабль с виртуальным золотом. Да хоть дров нарвите — хоть виртуальный огонь разожжем, чтобы дух не замерзал!

Его палец, шрамованный и твердый, лежал на спуске виртуальной пушки. Он стрелял метко — каждым выстрелом добывая себе кусок уважения в этом бездушном мире.



2


Холодный синий свет экрана выхватывал из мрака башни танка одно лицо — обветренное, с темной повязкой через лоб, скрывавшей пустую глазницу. История этой пустоты была проста и жестока, как удар пешни по льду. Он гнался когда-то за удачей, опережая свою же стаю, и спешка — эта слепая сука — подставила его под удар.

Не мужчины, а тени, сбежавшие от жаркого солнца обязанностей к мерцающему теплу мониторов.

— Эй, шалая! — хрипло бросил он, не отрываясь от строк новостей, которые складывал в уме, как плотник — бревна для зимовья. — Не отсидите удачи задом у теплой трубы! В море, черт вас дери! Грабить всё, что плывет не под нашим флагом! Корабль с добром попадется — ваш. А нет — дров нарубите.

Они промолчали. Молчание было их оружием, их протестом, их трусостью.


3



В жестоком мире, где правит цифровой ветер, а волком воет модем в снежную ночь, держал свой курс старый Одноглазый. Он был последним из породы настоящих морских волков, теперь запертых в стальном чреве танка, что полз по бескрайним равнинам виртуальных морей. Его команда, сброд из мягкотелых горожан, пряталась в трюме. Они ждали, когда он, изможденный, отвалится от рычагов. Но в его жилах текла не кровь, а ледяной рассол Берингова пролива, и усталость боялась его, как шакал боится раненого вожака.

— Эй, щенки! — хрипло бросил он через плечо, не отрывая единственного глаза от новостной ленты, которую читал по складам, слову разбирая карту в шторм. — Ваша очередь гнить в этой ржавой консервной банке еще не пришла. Валите на простор! Ищите добычу! Может, наткнетесь на корабль с грузом софта

Они переглянулись — эти люди, чья воля ослабла в тепле и комфорте. Их души были похожи на вымокшие сухари