моя жизнь

«Я иду по шоссе, вместе со мной парень. Мы голосуем, впрочем - напрасно. Авто пробегают редко и равнодушно. День светлый, солнечный. На мне джинсы и рубашка. Стрижка моды 80-тых прошлого века..

Я устала, мне жарко. Хочу затормозить и сесть куда-ибудь. Лучше, в попутку.

Местность равнинная, безжизненная. Тянутся поля по обе стороны, деревень нет. Мой спутник идёт чуть впереди меня. На плече у него дорожный рюкзак. Он останавливается, оборачивается ко мне и обнимает. Потом взяв за плечи, целует. Мимо едут машины, водители сигналят. Якобы, в поддержку, нет бы подвезли. Меня ховут Мишель..

Это - начало фильма «Папаши».. А вы что подумали?

День. Наверное, июль.Трасса. На удивление не бойко и населённых пунктов не видно. Лишь луга и одинокие овражки, рытвины. В обе стороны.

Кое-где возвышаются солитерами липы и клёны. Под ними тень, а мне в плечи жарит солнце. Я уже расстегнула рубашку и ветер задувает в ворот белой футболки - так легче. Волосы длинные, тёмно-русые, стрижены под «гаврош». Я смахиваю челку, поправляю дорожную нейлоновую сумку. В пяти шагах от меня идёт мой парень. Сухопарая фигура, светлые волосы, голубые глаза. Я люблю его, как любят в восемнадцать. Мы отправились в путешествие и голосуем - вдруг повезёт.

Это - моя жизнь. Как похоже, не правда ли?

Мы проедем всего пяток километров и остановимся в придорожном заведении. Снимем номер, спустимся в зал поужинать. От усталости ноги гудят, но мы выйдем из гостишки. Посмотреть - куда занесло. Вечер опустится на местность сразу и накроет, будто покрывалом, все окрестности. Уже не видно и дороги, и рельеф перестал казаться неровным. Всё окутала прозрачная дымка обычного летнего предночного часа. Привалившись спинами к забору, что окаймляет территорию отеля. Курим, молчим и думаем о всякой ерунде.

Мужик, что подобрал нас часа полтора назад. Сажая в кузов - странная колымага, везущая брикеты соломы и ещё какой-то с/х хлам. С усмешкой пояснил: «Я б, ёть.. не остановился, ёть.. Но увидал вас и вспомнил, ё… Как с бабой своей - ну тогда, с девчонкой. Значит, вот так же, ёть… Брели по тракту. И никто - никто едрёна мать не остановился! Увидал и подумал - а я остановлюсь! Ёть..»

Мы валимся на квадратные, небольшого формата снопы. И ржём в голос. Вот тебе и романтика..

Трясясь и подпрыгивая, движемся незнамо в какие дебри. Маршрут с доброхотом мы не оговорили. И когда он вываливает нас возле гостиницы, почитаем - за знак небес.

Ночевать в чужом месте - такое себе. Только, если тебе - не восемнадцать..»