Том и его подоконник

Том жил на подоконнике. Не постоянно, конечно — иногда он проверял, нет ли кого-то на кухне, кто оставил недоеденную колбаску. А чаще всего он просто лежал, вытянув лапы и моргая так медленно, будто говорил: «Я вообще никуда не тороплюсь, и вы тоже не спешите».
Он знал что-то, чего люди не понимают: мир может крутиться как угодно, а ты можешь сидеть и смотреть, как он крутится, и при этом быть абсолютно спокоен. Иногда он подпрыгивал на шкаф, чтобы сбросить с него случайный пыльный пакет, потом вдруг спрыгивал и как будто говорил: «Ну и что, что упало — мир так устроен».
Хозяин часто смотрел на него и думал: «Вот как бы мне так…» А Том только лениво переворачивался на спину, выставляя пузо, и давал понять, что вся мудрость мира в том, чтобы не суетиться, а заниматься тем, что приятно.
Иногда он спал прямо на клавиатуре хозяина, иногда прятался в коробке, которая была меньше его самого, но казалась замком. И в этих мелочах, в этих странных, но таких точных кошачьих привычках, был какой-то абсолютный покой.
Том не учил, он просто был. И, честно говоря, иногда было достаточно просто на него посмотреть — и на душе становилось легче.