Бог целовал его в макушку
И шептал стихи на ушко.
Записал он на бумагу
И отправился пить брагу.
Столько выпил, что забыл,
Что писал и где он был,
Для чего писал, кому,
Кто шептал стихи ему.
Где бумага, где стихи?
А в ответ ему: «Хи-хи»!
Всё ты пропил, прокутил
И не стал ты Богу мил.
Он не стал тебе шептать.
Продолжай, дружок, гулять!
Нет тебе благословенья!
Предавайся самомненью,
Что поэт от Бога ты,
Это лишь теперь – мечты!
14.01.2026г
Поцелованному Богом
© Copyright: Татьяна Цыбульская, 2026
Свидетельство о публикации №226020500346
Свидетельство о публикации №226020500346
Рецензии