В тюрьме свобода, будто птица в клетке

В тюрьме свобода, будто птица в клетке,
Бьётся о прутья, крылья свои раня.
Мечтает о ветрах, о солнечном рассвете,
О поле, где ромашки, словно пламя.

Здесь дни тягучи, словно мёд осенний,
И каждый вздох пропитан горьким дымом.
В глазах тоска, как отблеск лунный,
И прошлое, как тяжкий груз, незримо.

Но даже здесь, в бетонных этих стенах,
Живёт надежда, тоненькой травинкой.
Надежда на прощение, на перемены,
На то, что жизнь ещё не стала льдинкой.

И пусть свобода – птица в клетке тесной,
Она поёт, хоть и с надрывом в голосе.
Ведь даже во тьме, в обители безвестной,
Душа стремится к свету, к воле, к росе.

И в каждом взгляде, брошенном украдкой,
Сквозь узкое окно на мир далёкий,
Читается мольба, почти что клятвой,
О жизни новой, чистой и высокой.

Здесь время – враг, и миг – сраженье,
С самим собой, с отчаяньем и болью.
Но в тишине ночной, в уединенье,
Рождается молитва, тихой волей.

И пусть судьба жестока и сурова,
И стены давят, словно бремя тяжкое,
В душе горит огонь, надежды новой,
Что вырвет из оков, из мрака адского.

И птица в клетке, хоть и изранена,
Не перестанет петь о небе синем.
Ведь даже в тюрьме, душа нетленна,
И верит, что станет вновь счастливой.