исповедь души. Часть 1 Глава 0, 1, 2

Эта книга посвящается моим странным друзьям - живущим у меня внутри.



«На четверти земного бытия в лесу
Незримом и могучем,
Хромать отважился один я.
Вдали - густой туман, шум
Колокольных звонов
Заполонил собой весь мир.
Местами бьёт прямая златом россыпь.
Но помощи не стоит ждать,
Шипы все так же ломят ноги,
Рвут в клочья красное пятно,
Его ещё в былые, сердцем обзывали.
Из тьмы слышны до жути ласковые
звуки.
И лишь однажды сломан ими был,
Когда я вместо мягкости ,
Лишь тяжесть получил...»





Запись без даты

Они требуют слова. Чтобы их хаос разоделся в строки.  Иначе они разорвут  изнутри — эти голоса, эти тени, эти обрывки воспоминаний, что застряли в глотке колючей проволокой....
Говорят, это помогает упорядочить мысли. Но мои мысли не желают порядка. Они, как тот ураган, что промчавший по душе, оставит после себя лишь воронку, засасывающую остатки всего живого.
Я не знаю, зачем пишу. Может, чтобы доказать голосам, что я существую. Доказать, что мне самому под силу делать выбор. Может, чтобы наконец расслышать в их хоре собственный голос - тихий, сломанный, но все ещё мой.
Буду записывать все. Цвет неба за окном. Вкус сигаретного дыма. Слова окружающих людей. Имя, которое больно произносить. Все, что поможет удержать стену между мной и бездной. Хотя бы на одну запись. Хотя бы на сегодня. Я буду писать. Чтобы не забыть какого это - жить. Даже если  сам уже не верю, что живу.

Я попытаюсь быть честным с окружающим миром, дабы не оказаться в числе тех людей, которые преднамеренно увеличивают или же наоборот приуменьшают события дня, ища в этом собственную выгоду. К сожалению, такова человечная натура - бескорыстная доброта не заложена в наши тела с самого рождения, общество привыкло видеть зло, которое само же и источает.
Часть первая

Глава 0 «Нулевая минута»

За окном еще темно. Я не сплю, но и не бодрствую. Я на грани, где время перестаёт быть линейным. Слышу, как вновь дом дышит. Как где то за стеной вода в трубах перебирает свои чётки. Как половица на кухне вздыхает,  устав от долгого молчания. В такие минуты мне кажется, что мир останавливается специально. Чтобы я успел просто побыть. Ничего не решать. Никого не ждать. Не слушать голоса и не бояться их отсутствия. Просто лежать и смотреть, как на потолке медленно тает отражение уличного фонаря. Оно скользит по штукатурке, как воспоминание, которое не хочет на долго задерживаться. Но это не счастье. Это небольшая передышка перед тем, как снова я услышу их.
Я закрываю глаза. Считаю до десяти. И разрешаю себе не знать, что будет на одиннадцатом.

Глава 1 «Вспышка безумия»

Недавняя вспышка безумия, толи собственного бессилия не оставили никакого следа в моей жизни,  прошедший ураган,  смел все что мог догнать, тогда  ещё в наполненной душе. Я чувствую себя заброшенным домом, где есть сквозняк и ни одной живой души. Человеком, который наблюдает со стороны на огромную дыру. Она засасывает яркость дня, мои желания. Отдаёт лишь тяжесть и сомнения. Бывшие слова въелись своими длинными лозами в чистую бумагу, став её неотъемлемой частью. Я хотел бы успокоить себя, сказав, что это больше не повториться, но оно уже давно засело, где то глубоко внутри меня, оно сидит со злобным оскалом, в надежде что скоро ещё сможет показать своё лицо этому миру. Как бы силён не был страх, внутреннее я утратило свой облик, вместо него на первый взгляд множество невероятных бабочек, быстро перебирающие свои лапки по некогда пышному саду.


Глава 2 «Багровое утро»


Проснувшись раним утром я ещё долго лежал без движения, впитывая первые лучи солнца под багровым одеялом напоминавшее старое вино. Спиральные в воздухе клочки дыма от сигарет  заставляют меня расслабиться. Сама кровать была огромным стволом дерева заключивший меня в свои объятия. Она поёт мне тихую, шуршащую колыбельную. И мне чудится, что я снова в лесу, где ветер разговаривает с деревьями. Туманность пробивающаяся сквозь открытые окна придаёт таинственности моему одинокому существованию среди зелёных друзей.

Они уползали из моей жизни, по одному. Я даже не сразу начал замечать пропажи. Просто однажды утром некому стало наливать чай, делиться переживаниями. Не могу сказать с чем это было связано, мой ли характер сыграл ключевую роль, собственные страхи выползающие в виде тараканов, с блестящими спинками из моего рта так их пугали или же моё бессилие наскучило им. Вот так я и оказался лежащий в доме, в маленьком городке Томэнт. Сюда я перебрался по собственной тяге, желая не испытывать жгучие прикосновения людских очей на и так израненной спине. Комната в которой я лежу , поглощена не тишиной, а разными тембрами голосов. Вся деревня в один миг заполонила и так тесную комнату.  Гул водонапорных башен, звук реки, напоминающий течение горячей крови по вискам, косы обрывающие жизнь жёлтых стариков. Иногда среди этого гула мне слышался один тихий,  бархатный голос. Тот, которым всегда успокаиваешь сам себя. Теснота заставила меня встать.