Нет, не будут снега пепелищем.
Сажа белой не станет во тьме.
Проржавело, потрепано днище
Кубка пыльного, что стоит на столе.
Два десятка монет и сугробы
Из окурков рядом лежат.
Из метафор сложены судьбы,
И от них тебе не убежать.
Осуждая суждение такта,
И коря смысла мотив,
Проиграет гармоника ярко
Со словами без перспектив.
За окном снова снежинки
Набивают пух в потроха,
Превращаются в грязные льдинки,
Осуждают, разрывая меха.
Погоди, не спеши за столетием,
Циферблат своей кровью не мажь.
Ведь слова – это малые дети,
Время будет, пройдёт аффинаж.
Ведь слова это малые дети
© Copyright: Максим Мартынов, 2026
Свидетельство о публикации №226020602044
Свидетельство о публикации №226020602044
Рецензии