Обида

Обида

Алкоголь всегда говорит первым.
Разум он разный. Он приходит позже,
когда уже поздно.
Мой дядя Пётр всегда говорил:
пьёшь ,  не вытаскивай обиды из карманов.
Ты же не баба.

Мы сидели вдвоём.
Хороший алкоголь.
Полвека дружбы лежало между нами,
как старый ремень от автомата,
потёртый, и, боюсь, уже не крепкий.
Алкоголь снял предохранитель.
И рвануло.
Не слово , бляць,  мой тон. Мой дурной тон!

Откуда он взялся, сволочь?
Я ни с кем так в жизни не разговаривал.

Не фраза , так  пауза.
Я смотрю на своего друга.
Он не узнаёт меня.
Этого хватило.
Я как во сне.
Друг сказал:
 -Давай, по единой.
- Я , всё.

Мой друг ушёл в ночь.
Теперь я листаю фотографии.
Вот он  есть  командиром  Т-80.  Смешной такой. До ствола не дотянулся.  Где-тоо в СССР.

Вот я , худой,
с убитым АК-74,
который стрелял куда хотел,
только не туда, куда нужно.
В молоко.

 И наши письма.  Он в СССР.  Я в ГДР.

Мы тогда думали, что всё впереди.
Теперь понимаем:
время безвозвратно ушло,
всё уже было.
И мы , бляць,  были.

Нам за шестьдесят.
Дел нет. Это реальные нереальное.
Удел пенсионеров в нашей стране.
Есть только время,
которое не спрашивает, готов ли ты.

У него внук в Америке.
Он его не увидит.
Свои не выпустят.
У меня внуков нет. Пока.
Но и меня не выпустят.
Дети разлетелись, как птицы,
и не оглянулись.

Обида жила тихо.
Мы годами закапывали её,
как мины,
забывая, где.
Алкоголь просто дал искру.
Я не ищу виноватого.
Я знаю, кто сказал лишнее.

На столе стоит стакан.
Полный.
Холодный.
Чокнуться не с кем.