Всё в мраке, в мраке... Сон твой молодой играет,
Иное небо дремлет над тобой, дитя ночное.
Туман густой на горизонте медленно рыдает,
В последний краткий миг являя околдованное.
В твоих невинных снах — доспехи всадников ночных,
Луной очерчен их обглоданный полночный силуэт.
Тот образ боли бьется жеребцом среди живых,
Оставив угольную тень в сыром кювете.
На рыжего коня вскочив, он множит свой раздор,
А твой невинный взор не ведал страшный голодомор.
Твое же одеяло с трепетом набито лишь пером,
Но в судорогах сосед твой восхваленный топором.
А дальше — гибель, вязкий сумрак и подлог.
Ты помни: мать твоя не стерпела ожог,
В рудниках белесым пеплом пал твой отец...
Спи, мой унук, мой маленький беглец.
Унуку
© Copyright: Тит Шмидт, 2026
Свидетельство о публикации №226020600983
Свидетельство о публикации №226020600983
Рецензии