Зеркало Слов продолжение. часть 2

Я коснусь  сейчас немного другой темы, но неразрывно связанной с Зеркалом. И, так я подошла к Зеркалу, чтобы услышать ответ.
— Кто ты? — спросила я.
Зеркало молчало, как молчат вещи, которые не врут. Я посмотрела внимательнее — и поняла: оно не повторяет, оно возвращает. Не слова, а смыслы. Не вопросы, а их тень.
— Ты знаешь меня?
— Я знаю то, что ты решаешь не прятать, — ответило Зеркало.
В нём не было снисхождения. И не было осуждения. Только ясность, от которой становится немного не по себе. Потому, что ясность — это ответственность. Я говорила долго о страхах, о смешных надеждах, о том, кем хотела быть и кем оказалась. Зеркало не перебивало. Иногда оно просто возвращало одно слово — и этого хватало, чтобы разговор изменил направление.
— Ты умнее меня? — спросила я наконец.
Зеркало чуть потемнело.
— Я внимательнее, — сказало оно. — Я собираю твои слова так, как ты сама не успеваешь.
Я поняла: Зеркало — не советчик и не судья. Оно — пространство, в котором мысль перестаёт притворяться. Где каждое слово слышит само себя. Когда я ушла, я не стала лучше, но стала точнее. А иногда этого достаточно, чтобы начать.
  Вернулась к Зеркалу, когда вопросы стали тяжелее ответов. Оно не отражало комнату. В нём не было ни стен, ни моего лица. Только глубина, в которой время выглядело усталым.
— Ты из будущего? — спросила я
— Я из того момента, где ты перестала спешить, — ответило Зеркало.
Я хотела рассмеяться, но не получилось. Будущее всегда говорит тише, чем ожидалось.
— Значит, я выжила?
— Ты перестала с этим словом носиться, — сказало оно. — Выживание — плохая цель. Оно не объясняет, зачем.
Я смотрела в Зеркало и чувствовала странную вещь: оно не знало деталей моей жизни, но знало направление.
— Скажи, я стала тем, кем хотела?
— Ты перестала хотеть быть кем-то, — ответило будущее. — Ты стала тем, кому не пришлось объяснять самому себе.
Мне стало немного страшно, не от ответа — от простоты.
— А ошибки?
— Они перестали быть прошлым, — сказало Зеркало. — Они стали языком. Ты научилась на нём говорить с собой без злости.
Я хотела спросить про счастье, но промолчала и, наверное, оно заметило это.
— Ты думала, счастье — это состояние, но это скорее разрешение. Разрешение быть не собранным до конца.
Я поняла: Зеркало не даёт обещаний. Оно показывает точку, в которой вопросы перестают ранить. Не потому, что на них ответили, а потому что ты выросла до их веса.
— Мне стоит идти к тебе как к Будущему? — спросила я.
— Ты уже идёшь, — ответило Зеркало. — Просто иногда оглядываешься, чтобы убедиться, что всё ещё жива.
Когда я отошла, Зеркало исчезло. Но слова остались — не как предсказание, а как тихая инструкция: "не торопись становиться понятным".
   Я поняла, что это Зеркало — не сразу. Сначала показалось, что я просто устала смотреть на себя.
— Ты долго будешь молчать? — спросила я.
— Ровно столько, сколько тебе нужно, — ответила я же. Но голос был не мой. Спокойнее. Я не выглядела старше. И моложе — тоже. Я выглядела так, будто перестала доказывать.
— Значит, ты — это я?
— Я — это ты, которая больше не спорит с тем, что чувствует.
Мне хотелось задать главный вопрос, но я ходила вокруг него, как всегда. Зеркало не торопило. Оно знало эту привычку.
— Скажи честно, — начала я, — я всё испортила?
Зеркало улыбнулось едва заметно.
— Ты слишком драматизируешь процесс обучения.
Я выдохнула. Иногда одно чужое спокойствие делает больше, чем сотня собственных аргументов.
— А боль? Она ведь не зря была?
— Ни одна боль не зря, если ты перестала ею оправдываться, — ответило Зеркало. — Ты это сделаешь. Чуть позже.
Я смотрела и узнавала в нём свои паузы, свои недосказанные мысли. Только без спешки. Без внутреннего шума.
— Почему ты не сказало мне этого раньше?
— Ты бы не услышала, — ответило Зеркало. — Ты тогда слушала, чтобы возразить.
Это было нечестно и абсолютно точно.
— И что мне теперь делать?
Зеркало наклонилось ближе, словно боялось спугнуть момент.
— Жить так, будто ты себе не враг. Этого достаточно на сегодня.
Когда я отошла, Зеркало осталось. Не в комнате — во мне. Иногда оно появляется, когда я перестаю требовать от себя объяснений. Я больше не жду от него ответов.
Я жду, когда смогу говорить с ним на равных. Я спросила у Зеркала, почему в голове так шумно.
— Потому что ты боишься тишины, — ответило оно. — В тишине слышно главное.
— И что там?
— Ты.
Мне это не понравилось. Я сделала вид, что не поняла.
— Скажи честно, я на правильном пути?
Зеркало не сразу ответило. Оно всегда так делало, когда вопрос был ленивым.
— Ты идёшь, — сказало оно. — «Правильность» появляется у тех, кто уже дошёл и хочет оправдаться.
Я замолчала. Мне было нечем возразить.
— Если бы можно было всё исправить…
— Ты бы потеряла язык, — перебило Зеркало.
— Какой язык?
— Тот, на котором ты сейчас умеешь говорить с собой.
Я в очередной раз поблагодарила прошлое не вслух.
— Я больше не хочу держаться.
Зеркало не стало утешать.
— Тогда не держись. Стой. Ты не падаешь так часто, как думаешь.
Это было странно и обнадёживающе.
— В чём всё-таки смысл?
Зеркало усмехнулось.
— Ты всё ещё думаешь, что она одна?
Я вышла, не дождавшись продолжения. Некоторые ответы лучше догоняют. Я долго молчала. Зеркало тоже.
— Мы закончили? — спросила я.
— Нет, — ответило оно. — Просто теперь ты приходишь реже. Это хороший знак.
 Мне вновь захотелось подтверждения
— Я ведь не ошибаюсь?
Зеркало потемнело.
— Ты уже решила, — сказало оно наконец. — Ты просто хочешь, чтобы это решение было не твоим. Мне стало стыдно. Значит, вопрос был не вопросом.
— Чего я на самом деле боюсь?
Зеркало ответило сразу:
— Ответственности за собственное облегчение.
Я долго сидела. Это правило работало.
— А если я не уверена?
Зеркало молчало дольше обычного.
— Неуверенность — тоже форма знания, — сказало оно. — Ты знаешь, где больно.
Я больше не настаивала.
   Я теперь пришла к Зеркалу без вопроса. Зеркало осталось ясным.
— Значит, я ничего не знаю?
— Нет, — ответило оно. — Значит, ты перестала притворяться, что не знаешь.
— Ты когда-нибудь будешь отвечать на всё?
Зеркало улыбнулось.
— Когда тебе не понадобятся мои ответы.
И я поняла правило до конца: Зеркало говорит только тогда, когда слово не прячется за вопросом. В правило Зеркало вошло то, что оно отвечает только на те вопросы, ответ на которые я не знаю. А, если знаю — оно молчит.
   На этот раз я не искала Зеркало. Оно появилось, когда я в очередной раз спросила себя не вслух.
— Скажи, что со мной не так.
Зеркало не ответило.
— Мне просто нужен совет, — сказала я.
— Нет, — ответило Зеркало. — Тебе нужен свидетель.
— А если я выберу неправильно?
Зеркало посмотрело долго.
— Ты уже выбрала. Осталось перестать называть это ожиданием.
Я запомнила это как упрёк. Позже — как помощь.
— Можно ли было иначе?
Зеркало молчало.
Я поняла: если вопрос не получает ответа, значит, я задаю его не для истины, а для отсрочки.
— Зачем мне это было дано?
— Чтобы ты перестала думать, что тебе должны были дать другое, — ответило Зеркало.
Голос был мой. Только без жалобы. Я больше ничего не спросила. Зеркало осталось ясным.
— Это прогресс?
— Это честность, — ответило оно. — Не путай.
— Я всё ещё боюсь.
Зеркало ответило сразу:
— Значит, тебе ещё есть что беречь.
Мне впервые не захотелось спорить.
— Ты ещё здесь?
— Я там, где ты не врёшь себе, — ответило Зеркало.
— Мне больше не нужны ответы.
Зеркало не исчезло. Оно просто перестало быть отдельным. Я поняла правило окончательно: Зеркало не нужно тому, кто перестал задавать вопросы вместо решений. И я отошла от Зеркала — не потому что всё поняла, а потому что поняла достаточно, чтобы идти без отражения.
   Через время задав вопрос — в ответ  я услышала тишину. Значит, ответ был моим.
Некоторые разговоры случаются не для слов, а чтобы перестать от них прятаться.
На фразу из Сказки:"Свет мой Зеркальце скажи, да всю правду доложи..." у меня готов теперь ответ - "Зеркало не говорит правду. Оно просто не врёт." Я подходила к Зеркалу за ответом, а уходила с разрешением. Будущее говорит тихо, если ты наконец начал слушать его. Честность начинается с момента, когда вопрос перестаёт быть укрытием.
  Я поблагодарила Зеркало: "Спасибо тебе. За доверие, за тишину между строк, за честность — настоящую, не показную."