Творческие встречи

Однажды, в начале 2000-х, подъехал на листвянский причал, где тогда тусили коробейники и торговцы копченым омулем, и разговорился со знакомой кандитом наук, приторговывшей сувенирами по выходным. Выпили по соточке, разговорились про наши бизнесменские дела на туристической ниве. На причале того времени веселый шум и толкотня, дым от коптилок с пяти углов, машин пропасть, не развернуться, кто пьет, кто закусывает, кто делает бизнес, кто просто пялится по сторонам. Знакомая, воспользовавшись моим присутствием, отпросилась в туалет на десять минут, оставив меня на хозяйстве.

Только она отошла, как из причалившего корабля выскакивает Татьяна Догилева и прямиком ко мне. Посмотрела на сувенирку из нефрита-чароита, поцокала языком , приценилась, покачала головой и отошла. Еще думаю: она-не она, но следом дядя Ваня из театра Вахтангова, в постановке Римаса Туминаса, и тоже такой: а это что, а это сколько. Вижу, что нравится Сереже, но он харизмой давит, хочет, чтоб я ему так уступил, за талант. Но я как тот жлоб Байкальский на цене стою, и ни шагу назад, вошел в роль - куда деваться, не говорить же ему, что я тут только на подмене, пока барыга пысать бегает, делаю вид, что знать его не знаю. Он зыркнул на меня оценивающе последний раз, понял, что не прорежет, и дальше по рядам кошкой шмыгнул. Только дух перевел, довольный собой, тут Стеклов в метре напротив останавливается. На меня даже не смотрит. - Сколько? - спрашивает.
Цену ему называю, а он плечом дернул, будто его в бок кто сапогом пнул, скривил рот, крякнул и ходу. С тех пор я Стеклова не люблю - высокомерный он какой-то.