Незавершённые строки. Письмо 2

Андрей,

Получила твоё письмо. Читала и думала: зачем? Зачем спустя двадцать лет ты решаешь распахнуть эту дверь, за которой всё давно покрылось пылью?

Ты пишешь о страхе, о неверии в себя. А я скажу прямо: дело было не в страхе. Дело было в тебе. В том, каким ты был — и, видимо, остался. Ты не боялся ответственности. Ты просто не хотел её. Не хотел выбирать. Не хотел решать. Ты предпочитал оставаться в зоне комфорта, где можно мечтать о «когда;нибудь», но никогда не делать шаг.

Ты говоришь, что сейчас сказал бы те слова что я от тебя ждала  А я спрашиваю: *кому* ты бы их  сказал? Мне — той, что была двадцать лет назад? Или женщине, которая за эти годы научилась жить без тебя, зашивать собственные раны, строить жизнь, где нет места неопределённости?

Да, я ждала твоего предложения.  Ждала, как ждут чуда. Но чуда не случилось. И знаешь что? Это было больно. Нестерпимо больно. Я плакала ночами, убеждала себя, что ты просто «не готов», искала оправдания, которых не было. А потом… потом просто перестала ждать.

Ты пишешь, что «не ждёшь ответа». Но ведь именно за ним ты и пишешь. Хочешь услышать, что я всё ещё храню в сердце образ того парня из парка? Что твои слова что;то меняют? Прости, но нет.

Твои «если бы» — как листья, которые ветер носит по осеннему парку. Красивые, лёгкие, но мёртвые. Они не согреют, не дадут корней.

Я не злюсь на тебя. Уже нет. Но и не прощаю. Потому что прощение подразумевает, что было что;то, что стоило ждать. А этого не было.

Ты спросил бы, зачем я пишу так резко? Затем, что правда — это не всегда мягко. Затем, что ты заслужил услышать её без прикрас.

С горьким облегчением, 
Елена.