Прямая за углом

Дорожные истории.

Шаг. Еще один. За ним еще. При каждом соприкосновении стопы со снегом, из под ботинка, как из тюбика зубной пасты, выползают различные узоры, созданные рельефом подошвы. Немного сильнее опускаешь ногу, и снег уже разлетается во все стороны, оседая на твоих брюках. В голове играет мелодия, которую ни как не в силах вспомнить. Она ни чья. Но и не твоя. Все что вокруг не важно, до поры до времени.
Стоп. Конец тротуара. Пешеходная "зебра" и красный свет. На мгновение возвращаешься к снегу, вылетающему из под твоих ног. Через еще одно мгновение, проносится какая то машина, не важно, что за модель, потому что, наверное, ей тоже все вокруг не важно, иначе бы ты не стоял сейчас с ног до головы обрызганный тем, что было на дороге.
Почему-то в голове сразу вспыхивает фраза из какого-то известного фильма: "Это удар? Вот это удар!". Не важно. Теперь уже не важно. Просто стоишь как вопросительный знак. Тупо смотришь на ботинки. Наверное, дожидаясь от них ответа, как они не уберегли тебя. Но они как партизаны. Скалясь своими подошвами-зубами, смеются над тобой. Не только они, смеются. Но тебе все равно. Красный еще не погас. Шаг на дорогу. С лева сигналят. Середина дороги. Наплевать. Скрип тормозов. Непонятные жесты со стороны водителя. Испуганные, ненавидящие взгляды с противоположной стороны дороги. Кто вы? Какое вам до всего этого есть дело? Идите куда шли, нечего пялится на окружающих.
Игра окончена. Жизнь нет. Всего-навсего угол дома. За ним прямая без препятствий. Без вопросов и предложений. К сожалению не бесконечная.