Белый снег валит. Автор-Лёня, Рецензент-Тихоня

                "Белый снег валит, валит".
                Автор Лёня Куролесов из Израиля.

                Унего такой Эпиграф:
                "За окошком свету мало
                Белый снег валит, валит.
                А мне мама, а мне мама.
                Целоваться не велит".


За окном все побелело
Совершенно белый день.
Снегопад.  Взять бюллетень
Наблюдать, как ошалело

Из заоблачных высот
Знать, запасов там до жути,
Это месиво несет
И у наших окон крутит.

Час, другой и снег безбожно
Залепил собой весь свет.
Вплоть до противоположных
Девятиэтажек нет

Ничегошеньки такого,
Что б осталось не бело.
И под козырек альковы
У подъездов намело.

Где же детская площадка?
Где дорожки?  Как узнать
Где чья тачка - вот загадка.
И куда на ней гонять

В этом белом онеменьи?
И кукуешь взаперти.
Дай то бог, чтоб хоть ступени
У подъезда разгрести.

Ну а мне, замечу кстати,
И не нужен бюллетень.
Я могу себе в халате
У окна торчать весь день.

Я на пенсии, мне можно
Снегопад обозревать
Преспокойно из окошка.
И на прочее плевать.

И переживать не надо.
В холодильнике еды
На недельную осаду.
Потому-то я беды

Никакой не ощущаю.
Все кругом лежит в снегу?
Двор никто не очищает?
Я как в спячке, ни гу-гу.

Выходить во двор опасно.
Поскользнешься, не дай бог.
Мне не нужен риск напрасный
Проще сесть, строчить стишок.

Повздыхать о том, что рада
Снегу только ребятня.
Мне ж судьба сидеть в пенатах
И снежки не для меня.

Где ж ты светлый день вчерашний?
Мы уже не молодежь.
В наши годы падать страшно
И костей не соберешь.
 
Оглянуться не успеешь,
Грохнешься среди двора.
Так свернуть недолго шею
Или шейку у бедра.

    Перед нами предстаёт картина весьма прозаическая. Этот «воитель», что в прошлом стихе рвался на Берлин, при первом же снеге забился под лавку.
О ком это он? О самом себе, в минуты старческой немощи и лени.

                Рецензия Тихона Чикамасова, из России.
                (местного сумасшедшего, как считает Лёня).
               
                Эпиграф:
                "Герой в халате, враг прогресса,
                Сидит, не видя ничего.
                Жена — суровая поэсса —
                Чугунным слогом бьёт его.

    "Зимние видения Лени Куролесова из Израиля".

Куда девался пыл вчерашний,
Где тот суровый исполин?
Теперь ему в сугробе страшно,
Не то что брать седой Берлин.

В халате, с полным холодильником,
Забыв про подвиг и народ,
Он стал себе сам собутыльником,
Что лишь своей одышкой бьёт.

Шейка бедра ему дороже чести,
Халат милее, чем мундир.
Сидит в тепле, на мягком месте,
Свой собственный забросив мир.

Пока он грезит о высоком,
Жена, не выдержав беды,
Его огрела ненароком
Для охлажденья головы.

Согнув "тефаль" об череп буйный,
Чтоб перестал он чушь нести,
И этот звон, вполне приличный,
Помог в себя ему прийти....

А он, мудак, драконит строчку,
В халате кутаясь своём.
Поставим в этом деле точку —
Мы больше песен не споём.

Лежит поэт, в глазах круги,
От сковородки и пурги.
Снег валит... Лёня спит.
Глядит виденье... нос сопит.