пить

«Одинокий дуб, а может ясень. Раскидистый, сучковатый, с богатой зеленью. В отдалении.. И вокруг ядовито-жёлтые поля-луга люцерны. Или рапса, кто его разберёт..

Надо мной жадно, сыто жужжат шмели и пчёлы. Я шурую через это контрастное - с моими представлениями об идиллии - пространство. И раздвигаю коленями хлёсткие ветки растения. Так поразившего меня оттенком..

Стоит пахнущий мёдом штиль, ни ветерка не проносится мимо. Женщины, шагающей сквозь заросли кормовой культуры. На плече у меня прыгает авоська, из плотной парусины. Стянута толстым крепким шнуром у горловины, вышита болгарским крестом. Там расчёска, косынка, фляжка с водой. Битая пудреница - только посмотреть. И коробок спичек, на всякий пожарный..

Небо мутно голубое, от жары. Что замерла над местностью, кажется навечно. Мой сарафан - плечи открыты и пол-спины оголено, того и гляди ужалит какая мушка. Сшит из приятного хлопкового полотна. Думаю, батист. Кружева по вороту и подолу. А на ногах хлюпают сандалии. Идти не удобно, загребаю пыль - земля высохла до состояния невесомо рыхлого. К тому ж, та самая культура имеет стебли жёсткие и листья колючие. Голени будут исколоты, некрасиво..

Я движусь из ниоткуда в никуда. Так обозначен мой маршрут. Мне всё равно.. Бездна времени потрачена на опознавание локаций - так какая разница теперь!

Я иду просто для того, чтобы идти. И надеюсь дорога кончится, а смысл найдётся..

Иногда, я заглядываюсь на какие-то детали.. Например, коричневые от долгого и стойкого загара сухопарые коленки. Мои.. Они не похожи на те, что я помню. Впрочем, и это не важно.

Как лань - или заяц на охоте, причём охотится не он.. - я вскидываю эти незнакомые колени. И мнится, что за краем поля будет дом каменный. Обнесён забором. А рядом колодец, грядки, сад.. И мне - туда..

Но в другой момент, при наблюдении за другой подробностью я уже передумываю в сад-огород-колодец. А напротив, Сен-Тропе. И я - после переодевания в роскошное, а пред тем душистая ванна в номере-люкс самого хорошего отеля. Последую со своим вечерним прекрасным спутником в ресторацию. Джаз-оркестр и негры-трубачи в смокингах белых. Шампанское, икра, лобстеры. Танцы до упаду и я немного пьяная..

Или вот.. Если идти недолго по краю этого вечно-яичного-с зеленью поля. Обнаружится аббатство, расположенное укромно и не броско. Крепостная стена, вход через высокие кованные ворота. Тишина - не обычная, а как от отсутствия атмосферы, вакуумная. И мостовая из потёртых булыжников. Там хорошо, там спокойно..

Все это проносится у меня в голове, пока бреду почти лимонным полем. И никак не могу остановится на каком-нибудь варианте. Всё нравится, на всё согласна..

Как от толчка, я возвращаюсь. Ночь, за сдвинутыми внахлёст шторами едва и скупо светит луна. Комната и в ней никого. Кроме меня, лежащей на кровати. Подняты подушки, до подбородка накрыто одеяло. Мне жарко и в висках гудит.

Я поворачиваю голову на тихий говор. Через приоткрытую дверную щель льётся скудный желтоватый свет. И течёт неспешный разговор..

С трудом, сквозь толчки пульсирующей крови во всём немощном теле. Я вспоминаю - давеча простыла, застудилась. Озноб, хриплый кашель, спутанное сознание. Всё привиделось. Жаль.

Надрывая связки, сметая капли пота со лба ладонью. Чуть и беспомощно отрывая торс от подушек. Зову хоть кого: «Пить.. Принесите мне пить..»»