Сегодня должен выпасть снег

        Утро было спокойным. Рассвет как и прежде освещал крыши домов, наполняя алым светом даже самые тёмные переулки. Зимняя ночь ещё не успела сполна настигнуть утро, и поэтому оно оставалось таким же светлым как и осенью.
        По телевизору, как и прежде, шли утренние новости. Прогноз погоды. Ведущий монотонным голосом рассказывал о циклонах, но моё внимание привлекла одна фраза: "Сегодня, после полудня, должен выпасть снег".
        "Удивительно" - подумал я, - "снега не было уже как два года! Вот же радость!".

        Вечер. Я шёл с работы, но снег так и не выпал. И вместо радостных детских криков, раздался пронзительный вой сирены. А потом свист, а потом гром. Свист и гром. Земля гремела. Люди были объяты паникой, и они в спешке бежали в подвальные бомбоубежища.
        Длительные минуты прошли. Всё стихло. Город погрузился в напряжённое спокойствие. То тут, то там пылали пожары, а ясное небо оказалось затянуто столбами дыма. С неба сыпались белые хлопья. Люди осторожно выходили из бетонных комнаток. Дети радостно выбегали перед своими родителями и сверкающими глазами смотрели на серое небо и падающие белые точки. Они пытались ловить этих мотыльков руками, показывая друг другу свой улов.
        И можно было подумать, что выпал снег. Нет. Это был не снег. На соседней улице горела библиотека. Снаряд попал в читательский зал и сдетонировал, проломив крышу. А теперь здесь горели книги, горели шкафы, столы, стулья. Ветер разносил останки литературы вместе с дымом по улицам города, а что было вне его влияния, кружась осыпалось на землю.
        Это не было снегом. Это был пепел.
        Снег так и не выпал этой зимой, но пепел никак не оставлял нас даже после неё.