Бледный конь смерти

Очень давно, когда люди только появились на белом свете, в конюшнях Преисподней царила тишина. Бледный конь Смерти безнадёжно тосковал от голода. Призрачные колесницы Богов-Жнецов ржавели, покрытые пылью бездействия. В стойлах зияла пустота. Даже чудища из глубин отощали и разбрелись по скудным выпасам в поисках хоть какой-то скверны.

Полный сил Сатана  справлялся со своими обязанностями в одиночку. Огромными вилами он вычищал духовный навоз, ворошил  человеческие души на вечных муках , расчищал ручейки крови. Его верная помощница,  Смерть, лишь изредка выходила на Поле Жизни, чтобы скосить скудную дань времени — дряхлость да болезнь.

Но люди плодились и работы прибавлялось. Души зверей, что убивали других только  ради пропитания, не составляли труда. А люди… люди изобретали для себе подобных новые виды смерти. Мгновенно расплодившиеся черти создали огромную бюрократическую машину: Регистрацию душ, Отдел сортировки по видам кончины, Турагентства по Раю и Аду, Бюро перевоплощения.

Все хотели кушать. А главной пищи — сильных, концентрированных эмоций — катастрофически не хватало. Где взять Страх в промышленных объёмах? Где добыть Голод и Отчаяние? Природные катаклизмы уже не справлялись с аппетитами растущей империи.

И тогда  Сатана, отложив вилы, выбрал самое эффективное решение. Не стихийное бедствие, а цикличную, управляемую сельскохозяйственную систему по производству смерти. Бесперебойный конвейер под названием Война.

Совсем скоро «АДминистрация Благодати и Испытаний» вышла на полную мощность. Все её менеджеры  наверху были  временными исполнителями на вечной ниве человеческой истории. Система была запущена. Оставалось лишь выпустить жнеца.

Старуха смерть с косой, получив наряд, в раздумье вышла на бескрайнее Поле Жизни. «Что же мне выбрать? — думала она, проводя костяными пальцами по лезвию. — Созрел ли мой урожай?»

С точки зрения Системы  урожай созрел всегда, так как Цель — не плод, а очищение поля.  Молодёжь, полная сил? — Созрела. Старое общество, требующее реформ? — Перезрело.  Чужая культура на вожделенной земле? — Сорняк, под корень.

Но с точки зрения самой Жизни — нет.
Никто не созревает для того, чтобы быть скошенным. Каждая жизнь — незаконченный роман. Война всегда жнёт зелёное. Её «зрелость» — лишь оправдание для начала страшной работы.

Агротехнический цикл у этой нивы чудовищно короткий. Плодоносит она не жизнью, а смертью. Урожай собирается постоянно: где-то идёт кровавая страда, а где-то поля только засеваются ненавистью. Это вечноплодоносящая нива человеческого безумия, алчности и страха. Её единственное удобрение — кровь предыдущего урожая.

И по этому полю бредут, как по пастбищу, готовые души тех, кто слепо шёл за толпой, тех, кто взрастил в себе лишь низменные инстинкты, тех, кто обречён на вечный труд в адской экономике.

Так было, есть и будет , пока работает Система. Она совершенна и самодостаточна. Она будет  существовать, пока Поле добровольно поставляет сырьё: жадность, ненависть, покорность.

 Вечный двигатель, в котором даже Сатана — не хозяин, а наёмный управляющий, а Смерть — вечная работница с мерой свободы воли .

Если это финал, то он идеален. Но если это вопрос «что дальше?», то ответ лежит за пределами системы. Система может работать только с тем, что ей дано. Единственное, что может её сломать — материал, который отказывается быть сырьём.

Тогда урожай смерти будет неполным, а  конь Смерти слегка голодным.