Про жизнь

День догорал тонкой свечей и захватывал в свои объятия. Эта страница бытия прочитана, и книга поставлена на самую высокую полку. Сколько будет страниц в книге, нам не суждено узнать. Страницы в ней разной толщины, написаны то цветными буквами, то чёрно-белыми, то мелкими, то большими, с пробелами и без. Пробелы можно заполнить безмятежным счастьем, дуновением свежего ветерка. Грустные страницы можно пытаться зачеркнуть, стереть, замазать яркими красками. Можно написать их заново, а получится? Разве нужны только радостные и светлые странички? Мне хочется их все перемешать, переворошить, поднять в воздух. Пусть летят, поют разные мелодии, бьются о землю, поднимаются в облака. А в облаках не задерживаются, разлетаются на мелкие строчки, потом соединяются, падают и собираются уже в другом порядке. Горечь расставания и потерь неизбежно растворятся в потоке ярких, прозрачных водных струях. Недаром сказано, а мною услышано: "Листая страницы, мы учимся жить".