Обрыдло тлеть

I
"Им несть числа!" Которые везде,
но не со мной.  А я — всегда один.
Мёд-пиво пил. Текло по бороде —
по серебру и инею седин.

В рот — не попало. Трезвый, как стекло,
я даже сам себе невыносим.
Что раньше было, то давно прошло.
А к новым залежам не допустил Сим-Сим.

Или Сезам... В пещеру сорока
разбойниц — не судьба была войти.
И хорошо! Я б там, наверняка,
не оживился бы, а сгинул по пути.


II
Я до чужих сокровищ не ходок;
и — не охотник, и не казнокрад...
Им несть числа! Коль выстроить в рядок,
не обойдёшь с утра и до утра...

Какой рядок?.. Нет, не про сундуки
со златом-серебром, что спрятаны в горе...
Я всё про них — про женщин; не с руки
о них мечтать под финиш, в декабре.

Оно и правда: ведь не март, не май —
не голосят коты... иль соловьи...
Но старость это — эка кутерьма! —
при ней на всё понятия свои.


III
Им несть числа! Но рядом — ни одной.
И хорошо! Мне б недостало сил...
Спасибо, брат Сезам и брат Сим-Сим,
что вход в пещеру не открыли под луной.

Спасибо, Галактический Соблазн,
что не втянул с концами в чёрную дыру...
Всем благодарен!... Но без женских ласк
от одиночества я, по всему, умру.

Оно мне надо?..  — Знать, уже пора!
Фитиль чадит, ему  обрыдло тлеть.
«Как удивительны в России вечера»...
А ночью — время вспыхнуть и — сгореть!

07.02.2026