Несколько лет назад я познакомилась с мужчиной около сорока лет. Он лет десять оббивал пороги издательств в надежде, что хотя бы одно его произведение издадут. Писал исключительно романы. Как писал? Как все. Не хорошо и ни плохо, безлико. Правильно, но бездушно. Говорил он много, чаще всего о том, что его хвалили какие-то критики, что когда нибудь его все же издадут. Вот верил в это человек. До последнего надеялся. Многие, да и я в том числе, пытались объяснить ему, что для этого нужны деньги, много. Но он, как наивный мальчишка, продолжал ходить по всем издательствам. Думал, что его обязательно заметят. Официально не работал, говорил, что его призвание писать. Перебивался переводами. Именно перебивался.Ни семьи, ни детей не было. Недавно узнала, что он умер. Ни одно его произведение так и не было издано. Стоило ли это таких усилий? Вот главный вопрос.
Автора, конечно, жаль.
Только он - не боролся. Бороться - это совсем другое, как мне думается. А он просто ходил по редакциям. К тому же - долго. Неужели за всё это время так ничего и не понял?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.