Ваш Декан мёртв

Дождь в мире за пределами Аркадиона был обычным, скучным, размывающим краски. Здесь же, в трех шагах от магического портала, туман был иным. Он не падал с неба, а поднимался от земли, плотный, молочный, живой. Он обволакивал всё: древние, поросшие мхом стены академии, остроконечные шпили башен, теряющиеся в серой пелене, даже звук собственных шагов. Андрей остановился, сжав чемодан с простыми, немагческими инструментами. Его вызывали на неделю, максимум. Дело о скоропостижной смерти старого мага в закрытом учреждении. Рутина. Но этот туман… Он пожирал связь. За спиной, где секунду назад мерцал входной портал, теперь висела лишь непроглядная стена. В ушах стояла абсолютная тишина, лишенная даже эха. Не тревожная, нет. Настороженная. Будто туман прислушивался к нему.
   Ворота оказались не заперты. Они были вырезаны из черного дерева, испещренного рунами, которые светились тусклым, угасающим светом. За ними открылся внутренний двор, пустой и безжизненный. И стоял Он. Страж был высок и неподвижен, как статуя. Его плащ цвета камня сливался с мостовой. Но лицо… На обычном месте глаз была лишь бледная, гладкая кожа. Третий глаз, вертикальный и цвета жидкого золота, сиял посреди лба. Он смотрел на Андрея. Не на лицо, а сквозь него, внутрь. Андрей почувствовал холодный мурашек, пробежавший по позвоночнику — не страх, а ощущение полной обнаженности. «Андрей Корвин. Служба магического контроля. По вызову», — произнес он, подавая печать-мандат. Страж не шелохнулся. Золотой глаз моргнул медленно, тяжело. «Проходи, следователь, — голос был похож на скрип древних ветвей. — Тебя ждут...