Жизнь от бутылки до горлышка

Троица разместилась аккурат посреди снежно-талой проваливающейся дорожки. Их обходят, не делая замечаний, видимо, потому что бесполезно, а то и опасно. Высокий мужик с непонятно возрастным жизненным налётом на лице размашисто жестикулирует рукой, что-то чуть ли не крича осипшим голосом. Второй рукой периодически отхлебывает из пластиковой бутылки. Не лимонад.

Двое других молчат. Девушка лет тридцати, в негрязном, в принципе, пуховичке, безучастно смотрит перед собой стеклянными глазами. Невысокий мужичок рядом с ней слушает высокого.

Прохожу мимо, думая, вот же тоже живут люди. Нашёл выпить, остановился где хочешь, выпил, счастлив. Друзья рядом… Жизнь от бутылки до горлышка. Она такая.

И вот ты идёшь и думаешь, как можно существовать в этом безграничном ничто, нигде, и где это всё находится, и как это всё создано, и как это всё понять? А счастье где-то совсем рядом. На снежно-талой дорожке...