Неизменный подарок

Вы удивите меня, если скажете, что женщина не любит цветы. Не поверю ни за что. Ведь цветы для неё — не только символ женственности, но и чего-нибудь ещё. В общем, немного завуалированного, но всё же признания ваших дамских чар. А какая дама от них откажется? Это как любой русский от быстрой езды. Смешно как-то. И вот тут…

Мужчины, милые, бегите спотыкаясь. Особенно в канун восьмого марта. Выбирая, не ошибайтесь. Это непростительно. Преподнесите милой даме пяток лохматых хризантем. Посмотри, милая, чем-то на тебя похожи, когда ты голову от подушки подняла.

Не-а. Подарочек ниже среднего. О-о-о, гвоздички! Они такие симпатичные, за две недели не засохнут. Нет. Не подходит. Их парами дарят по другому случаю. Отбой. Тогда — как обычно — три…, нет, пять тюльпанчиков. Первый весенний цветок. Ага. И последний на сегодня. Потому как к вечеру уже сильно пригорюнится, а утром отправится с комплектом цветочных запчастей под раковину (у нас мусорка там).

А роза… О, роза. Божественный цветок.Мне, если честно, сирень больше нравится. Но только цветущая. Потому что сиреневым веничком она становится мгновенно и капризно. Мол, не поняли, не долюбили, не оценили. Ещё бог знает что на ум ей в эти короткие мгновения ускользающей жизни приходит. Думаете, понапрасну она спокойный пятилистник сразу от вас прячет?

Мстит. Точно говорю, мстит. Поэтому я хожу вокруг кустов и блаженно тычусь носом в сиреневые гирлянды.  Стоп. Отвлеклись. Как там насчёт дарить? Ну не пластик же, или что там ещё высокотехнологичное изобрели. На зимний помидор похожее. По форме и виду не отличишь от настоящего, а по вкусу… На дворе — трава, на столе — дрова… Ах, опять…

Вернёмся к цветам. И всё же роза. Сама нежность. Сейчас и их как-то притормаживают насчёт увядания, и букет стоит себе живёхонький, как Тутанхамон. Неделю точно. При желании и две сможет. Если шибко «приторможённый» попадётся, то все три. У подруги месяц стояли. Ей-богу. Однако судьба всё та же — под раковину.
Мне один приятель пожаловался: «Не люблю, — говорит, — цветы дамам дарить». Удивилась: «А что так?» Он на это целую теорию обосновал. «Цветы, — говорит, — срезаны, от жизни оторваны. Выходит — мёртвые. И разве ж можно такое даме?  Подло. Бесчувственно. Грубо. Вообще как-то не по-мужски».

Я задумалась… Ну да. Не по-мужски. И тут в голове светлая мысль сверкнула. «О! — говорю, — А если орхидея в горшочке?! Цветок? Пожалуйста. Живой? А какой же ещё? Так мало того, если проникнется она любовью к тебе, то и после своей красотой одарит. Причём неоднократно».

У приятеля повод для дискуссии увял на корню. Я посмотрела на свою жизнерадостную  бархатно-лиловую орхидею и подумала: «А муж мне на восьмое марта всё равно розы подарит. Белые, кремовые или  пунцовые. Мои любимые. Пусть даже только на неделю. Зато от чистого сердца».