Осенний марафон живой повести

Вот и осень застучала по окнам, поселив в лужах пузырящиеся обиды и серебряные отражения неба. Что с тобой, милая? Ты все так же прекрасна в своём влажном шёлке, всё так же свежа и загадочна. И мне это по душе.

Над городом повисли серые тучи — тяжёлые, как чья-то невысказанная хмурость. Они крадутся по крышам и смотрят вниз, в зеркала мокрого асфальта. А в них  уже плывут первые жёлтые листья.

Окна офисов один за другим загораются тёплым светом — словно глаза, вспомнившие первую любовь. За ними мелькают загорелые лица, ещё хранящие отсвет моря и свободы.

Внизу, в промозглых артериях улиц, снуют машины. Они торопливо развозят свою человеческую начинку по укромному уюту будней, по адресам, где ждут дела, звонки, тихая суета.
Но осень начинается здесь, на тротуарах, — с мелькания бантиков и галстучков, с пряных ароматов кофе из бумажных стаканчиков, с упругого ритма каблучков по влажной брусчатке, с воздушных шаров и белых голубей над школьными дворами…

«У природы нет плохой погоды…» — звучит из радиоприёмника таксиста. И правда: вот он, вечный и знакомый служебный роман осеннего марафона. Он начался. И я, закутавшись в шарф, делаю свой первый шаг в его сырую, бодрящую, бесконечно живую повесть.