Зарисовки в метро, 66. С похмелья

Поезд проехал, не останавливаясь.
 До следующего — пара минут.
 Самое то, чтобы собраться с мыслями, удержать координацию и попытаться шагнуть с перрона в прибывающий состав.

Мужчину мутило после вчерашнего банкета.
Икалось водкой и пивом, где-то между желудком и кишечником выясняли отношения роллы и пицца — кому быстрее выскочить из этого душного тела.

Ну что ж за ****ь эта Светка:
— Давай ещё по одной…
На посошок. По рюмочке.
Что ж за дура толстожопая. Её перепить никто в отделе не может.
Опять звала к себе домой. Ну уж нет! Прошлого раза хватило. Что бухать, что трахаться — без тормозов…

— Да как же плохо… — мысленно стонал мужчина.

Он увидел шумные огни уходящего поезда, нырнувшие в тёмный тоннель, и вдруг подумал: вот так и моя бестолковая жизнь пролетела — словно этот шумный поезд.
Суетливая. Бестолковая. Бездарная.
Один шаг. И всё.

Громкий гудок следующего состава внезапно взбодрил его.
 Приближающийся фонарь ослепил и будто дал пощёчину, а гудок прокричал:
— Слабак! Возьми себя в руки.

Мужчина громко рыгнул, улыбнулся и внезапно решил: нужно позвонить Светке.