она

Она молчала. Это  молчание  - крик души. Она кричала, молча, её крик сотрясал мир.

Она не дышала. Но лёгкие наполнялись воздухом.

Она не ходила. Но огибала весь мир, полный мерзости и гнили.

Она не слушала.  Информация, полезная, оседала в её душе, ненужная скатывалась как ледяной ком по отвесной скале.

Она жила прошлым, хотя оно и было настоящим.

 Все враги удивлялись этой неуязвимости.

Они брали её во внутрь магического круга, она становилась невидимой

Они обливали её мёртвой водой, уничтожая плоть, она возрождалась живой материей, обретая слово.

Они разрезали маникюрными ножницами её фото, она соединяла эти  обрезки  в стройную жизненную структуру, не поддающуюся разрушению.

Они бросали в неё комья грязи, она смывала их родниковой водой.

Декорации менялись, но… Годы -  не мгновения, войны и сражения.

Она оставалась.

Она прорастала везде, где была хоть малая частица почвы для её бытия.

Она.

Была. Есть. Будет.