Письмо

Неровный почерк, уголок загнут,
Летит письмо в огонь и в дым,
Туда, где взрывы землю жгут,
К солдатам, храбрым, молодым.

Оно как свет далёкого огня,
Как самый яркий в буре маячок,
Чтоб знал боец: «Здесь ждут меня,
Здесь верит в нас мой землячок».

В нём нет ни пафоса, ни лживых слов,
Лишь солнце, дом и синий небосвод.
И этот листик — крепче всех оков,
Что держит сердце и ведёт вперёд.

Он — оберег от пули и от зла,
Простая весточка из мирной тишины.
В нём столько детского простого «жду».

Идут сквозь смерть, сжигая вражьи танки,
Чтоб смех детей не прятался в землянке,
Чтоб этот почерк, чистый и прямой,
Писал о счастье.

Чтоб мирный день, как этот вот листок,
Был без помарок, горечи и слёз.
И каждый выученный в школе слог
Солдат в кармане гимнастёрки нёс.

Он грел его в окопной стылой мгле,
Когда казалось — сил бороться нет.
Написанный на вырванном листке,
Он был дороже всех больших побед.

В нём — запах хлеба, маминых ладоней,
И речка, где купались дотемна.
И контур голубя, что нарисован,
Как символ мира, что несет весна.

И пусть слова порой совсем простые:
«Вернись, солдат, мы очень тебя ждём!»
Они для всей измученной России
Звучали самым праведным дождём.

Что смоет гарь, и копоть, и печали,
И ненавистный свастики оскал.
Чтоб дети на асфальте рисовали
Не взрывы, а цветущий сад.

И этот детский, искренний привет,
Прорвавшись через грохот канонад,
Давал единственно верный ответ,
Зачем под пули шёл простой солдат.

За этот почерк, за мечту и смех,
За право жить и просто быть собой.
За будущее, чистое для всех,
Он шёл на свой последний, главный бой.

И в каждом слове, в каждой строчке той,
Священный трепет, вера и любовь.
Как будто ангел, с детскою душой,
Благословлял на подвиг вновь и вновь.

И в том письме, как в зеркале, страна,
Вся боль, надежда, радость и печаль.
И вера в то, что кончится война,
И в мир вернется детская игра.

Оно как нить, что связывает нас,
С тем прошлым, где мы были так близки.
И каждый раз, когда приходит час,
Мы вспоминаем эти письма.

Они как звезды в темной полосе,
Как маяки в бушующем огне.
И память о них в каждом из нас,
Живет, как эхо в мирной тишине.