Бабушкина веранда

Порой прошлое даже не спрашивает твоего разрешения. Оно резко накатывает волной. И забирает с собой. И ты даже чувствуешь эти запахи, испытываешь те же ощущения, слышишь звуки, скрипы, видишь какие-то предметы , как призраки из прошлого , так чётко будто их можешь потрогать в своём воображении!

Вжух! И я оказалась в своём детстве. Мне лет 10. Лето. Я стою у бабы на веранде. Босиком. Стою и чувствую тепло от прогретого солнцем деревянного пола. Вижу, как сверху, сквозь доски , пробиваются солнечные лучи. Слышу, как рядом жужжат осы, у них тут домик где-то в стене. Они меня потом ещё покусают. Ладно, зла на них уже не держу. Чувствую, как пахнет сухой травой. Это на стене висит бедончик с засушенным Иван - чаем.
Бабушка любит его заваривать. Говорит, что его полезно пить. Я охотно верю. Но не пью.

Вот на столе дедушкина махорка. Он её сам сделал. В ней всегда свежий табак. Он его тоже сам выращивал и сушил на крыше. Кстати, там такая лестница высоченная к ней, как ему не страшно туда забираться.
Он любил самокрутку. У него всегда была аккуратно сложенная гармошкой газета. Чтобы сразу оторвать кусочек, скрутить его, насыпыть туда табак и смачно так закурить. Мне всегда интересно было за этим наблюдать.

На плите, на уже почерневшей от огня сковородке, жарится сало. Шкворчит. Крупно нарезанное и такое аппетитное. Сейчас сядем за стол и будем его с отварной картошечкой есть. И лук обязательно. Точнее, батун.

Бабушка нальет молока из трехлитровой банки. Молоко мама принесла. В такой чёрной плетёной сетке. Так мама называла её. Этой сетке ещё тогда было лет сто. Почему-то мама её очень любила.

Мы сидим за столом, так тепло и хорошо. И в душе, и на веранде.
Дед жуёт сало - ему тяжело без зубов жевать его. Баба сало не ест, нельзя ей. Только варёную картошку. А я люблю шкурки от сала грызть. И все довольны. И по большей части - все ещё живы. И тогда - это было лучшее время. Но я его проживала, как что-то обычное. Будто ничего в нём не было особенного и ценного. Но это время по-настоящему волшебное для меня. Оно такое простое и понятное. Как эта картошка с салом.

И это воспоминание меня накрывает собой, как тёплое одеяло. Я понимаю, что не хочу вылезать из-под него. Хочется там побыть ещё и ещё. Погреться душой. Оттаять.

А потом вынырнешь. И снова эта серая, неуютная реальность, похожая на чужой вокзал в незнакомом городе...

Но, кажется, я поняла кое-что. Надо не бежать от этого вокзала обратно под одеяло. Надо строить дом. Свой. Кирпичик за кирпичиком.

Найти сегодня теплый пол под под босыми ногами. Увидеть лучи солнца,которые тянутся к вам. Сделать свою «гармошку» из газеты сегодняшнего дня. Сложить её в карман, чтобы потом, в будущем, когда эта реальность тоже станет прошлым, было за что зацепиться.

Эти воспоминания будут как прочные кирпичики в ваш «дом». И тогда, может быть, ностальгия станет не бегством, а тихой радостью - смотреть на этот растущий дом и знать: да, там, в детстве, было хорошо, но нужно строить свой дом дальше.Чтобы в будущем в нем можно было согреться и отдохнуть. И не только вам, но и вашей семье, которой вы сможете рассказать о тех прекрасных мгновениях, исполнив свою «песню» детства.