Прости...

 ...Ты совсем мало прожил со мной. Всего четверть века. Даже не успели наговориться. Сильные мозолистые руки, мужественное лицо с редкими лучиками морщин у глаз, редкая седина густых волос, твердая поступь размашистой походки и уверенность в делах. Правильность поступков, нежность в отношениях, безграничная любовь к Родине. И ненависть к одиночеству. Гордое одиночество ты называл надменностью, а спокойствие - равнодушием. Один минус: не умел беречь себя. Не сберег себя для меня. И теперь я в этом надменном одиночестве. Не хочу выть волком и скитаться по просторам земного рая. Мои ноги касаются земли, а мысли - у врат небесных. Каждую ночь после намаза спрашивал, прощаю ли за прожитый с тобой день. А мне не за что прощать. Это ты должен меня простить, что иногда ленилась встать чуть раньше тебя, потому что не могла потревожить твой сон. Прости, что засыпала в твоих объятиях первой. Прости, что не сказала, о чем секретничала с лечащим врачом. Прости, что пыталась обмануть твою болезнь.  Знала, что у тебя рак горла, поэтому прикрывала нежно рот, когда ты что-то хотел сказать. Все понимала от одного твоего взгляда. Ты заболел в последний день священного месяца, когда еще были Сатана и его слуги-джины прикованы цепями. Ушел ты от меня за день, но нового месяца Рамадан.  Аллах опять готовил цепи для них. И первую страшную ночь в могиле тебе пришлось провести в пятницу. Чей голос ты слышал там?
   Знаешь, с первыми звуками азана ангелы принесли запах мускуса и твой голос. Слов не разобрала. Только тепло и нежность.
    Каждый день иду к тебе. Раба Аллаха и гурия твоя...