Интернационал

Интернационал

В кафе ,  под Витебском сидели пятеро.
Обычная компания , джинсы, тёплый свет, чашки с остывшим кофе.
Ни мундиров. Ни героев. Ни врагов.

Двое мужчин.
Первый, белорус-белорус. Если развернуть родословную, то - поляки, татары, литовцы.
Второй есть  белорус-украинец, и где-то в глубине Жмеринка, с её вокзальным ветром.

Три женщины.

Латышка, еврейка, русская ,прадед эстонец.

Русская, финка, литовка.

Белоруска, эфиопка, полька.

Если сложить все крови, выйдет маленький глобус.
Если разделить, курва,  не выйдет ничего.

Мы сидели на этой земле, обетованной, богом поцелованной, витебской.
Сидели тихо. Ждали.
Не праздника.
Сегодня депортируют двоих наших мужчин.
Наших детей. Наших отцов. Наших друзей.
Они прожили здесь всю сознательную жизнь.
Один, во как,  армянин, родившийся в Грузии.
Другой естэм латыш, родившийся в Беларуси.

И оба-  отсюда. Кровь и плоть.

Однако страна не спрашивает, сколько у тебя корней.
Она просто выдёргивает.

У нас будет полчаса.
Тридцать минут человеческого времени.
Обнять.
Запомнить тепло плеча.
Сказать то, что всегда откладывали.
Мы будем говорить слова надежды , мы верим  с детства,
как будто слова умеют держать человека на расстоянии.
Мы будем улыбаться
, улыбка может заменить границу?

Наш возраст сегодня от двадцати трёх до шестидесяти пяти.

Разные годы. Одинаковая тишина. Для нас всех.
И я вдруг понимаю:
кто-то прощается сегодня  навсегда. Осознание приходит неожиданно.  И это я.
 
За окнами придорожного кафе хололный февраль.
Витебская земля молчит.
Ей всё равно, кто из нас латыш, кто армянин, кто белорус.
Она принимает шаги одинаково.
 
Я люблю тебя, Беларусь. Синеокая.
Даже сейчас.


П.с.
Все персонажи вымышленны, любые совпадения с реальными событиями случайны.

Время происходящего - вселенная.