в этом смысл воздуха

       Машины стоят и гудят слитным длительным гудком, на всех перекрестках горит красный свет, люди стоят у переходов и на автобусных остановках, только я иду куда-то. В руках у меня белая наволочка, набитая клочками исписанной бумаги, и я разбрасываю их горстями. Они медленно разлетаются в воздухе: взмывают, замирают все вместе на несколько секунд и неспешно опадают. Я иду медленно. Это какая-то улица, я не знаю какая.
       Я осыпаю этими обрывками голые кусты, скамейки, стволы деревьев, стоящие машины, застывших людей. Это зачем-то нужно, это так важно, я занята этим так серьезно, и какое счастье видеть их полет, это счастье, ради которого все, в этом смысл воздуха, пространства и улиц, они для полета, а не для ходьбы и езды, они для мельканья летучих письмен, для дыхания мыслящих линий, для паренья разрозненной взвеси…
       …Гудок умолк, все машины двинулись и поехали, все люди теперь куда-то идут, только я стою с пустой наволочкой в руках. Накрапывает дождь, и я нигде не вижу тех клочков, на асфальте только плевки и окурки.