Упокоенный на Введенском кладбище литератор Григор

           «К  тебе  я  стану  прилетать,
           гостить  я  буду  до  денницы
           и  на  шелковые  ресницы
           сны  золотые  навивать…»

                М.Ю.Лермонтов.  Демон.


   


    Упокоенный    на  Введенском     кладбище      литератор   Григорий   Д.

 
  Упокоенный  на  Введенском  кладбище  литератор   Григорий  Д,,  разгребая  руками  комья  земли,   с  трудом  вылез    из  собственной  могилы,   куда  был  погребён  неделю  назад.
  —  Как  же  так?  —   Прохрипел  баритоном   покойник   и   пригладил  растрёпанные,  с  проседью,  волосы,    стряхивая  могильных  червей  с   пиджака  для  усопших,  уже    успевших  обглодать  некоторые  мягкие  части  его  тела.  Мертвец  кончиком  языка  провёл  по  губам.   —  Что  ли  я  застрял  между  мирами?  Хотя  в  глубине  моей    тлеющей    души  я  этому  даже  рад.

  —   И  потом,  у  меня   дома  остался   непочатый  пакет  молотого  кофе  «MONARCH»  и    коньяк   был  недопит.
Странно…  Я  типа  помер…  А  в  голове  моей  всё   дятел    долбит.

  Литератор,   пролежав  в  холодной  земле  Введенского  кладбища  неделю,  не  мог   признаться  самому  себе,  что  он  очень  страдает  или  мучается  от  осознания  своих    грехов.  Нет.  От  грехов  он  не   мучился,  как, 
  возможно,    мучился  бы  какой-нибудь  расстрига.
Но,  покинув  этот  мир,  он  хотел  знать:  любят  ли  его?   Он  хотел  знать,  любит  ли    его  женщина  с     именем      Вероника?
 
  —   Я  её  никогда  не  видел…  Мы  переписывались  на  сайте   « Проза.  Ру».   Она  писала  стихи,    я   читал,  иногда  писал  рецензии.   Она  тоже  читала  и  писала  рецензии.  Я  женских  стихов  не  читаю…  «Ты  да  я,  да  мы  с  тобой».  Нет…  Увольте…  А  что  мне  оставалось? 
  У  неё  на  сайте  фотография:  она  сидит  на  табуретке  с  гитарой  в  руках… Расставленные  ноги  её  оголены…    Моя  пиявка  и   взволновалась… 

   —   Надо    добраться  до  квартиры   на  Большой  Почтовой   (недалеко  от  кладбища).  Пока  не  заняли  родственнички,  а  потом  привет… 
  В  квартире  умерла  мама.  Там  остались  её  вещички:  очки,  тапочки,  иголочки,  ниточки,  пуговички…  Я  ничего  не  выбрасывал.   Может,  выбросить?  Она  стала  царицей  Савской.  Я  хочу  к  ней.  Мы  бы  с  ней   ели  мороженое  и  слушали  музыку.    Потом  надо   включить   компьютер  и   выйти   в  Интернет.

   Смеркалось…  Волоча,   обгрызенную  могильными  червями,  ногу,   упокоенный  литератор   прошёл  по  дорожке  мимо  могилы   ресторатора  Оливье,   еле  сдержав  подступающую  рвоту.   
  Упокоенный  Григорий  Д.  старался  идти  бесшумно,  чтобы  не  привлечь  внимание  кладбищенских  охранников.  Ворота  были  ещё  открыты,  но  надо   было  незаметно  проскочить  мимо  цветочницы  у  входа.

  Упокоенный  принюхался…    В  воздухе  пахло  сыростью  и  гнилой  водой…    Запах  шёл  с  речки  Яузы,  виднеющейся   впереди.  Над  Яузой  возвышались  цвета  морской  волны  Шпили  Бауманки,  недавно  построенные.    Бездомных  собак  не  было  видно. 
  В  свою  квартиру  литератор  вошёл  по  коду   57К4420,  который  помни,  а  в  подъезд,  как  всегда,  входная   дверь  была  открыта.

  —   Как  же  я  их  ненавижу…  —   Литератор   сварил  кофе  и  уселся  в  кресло.  Коньяку  хватало.  Могильный  червь  выпал  из  штанины  и  пополз  в  неизвестном  направлении   по  разбросанным      на  полу  листам  с,  напечатанными  на    обычной  печатной  машинке,   перлами.   
   —   На   «Прозе  ру»  читателей  нет.  Одни  писатели.   И  все  писатели  с  диагнозом  и  проходят  терапию  творчеством.  Дебилы!!!   Это  в  их  руках  судьба   русской  словесности?  —  Литератор  налил  ещё.  —   Мы  же  собирались  создавать  шедевры.

  —  Да  и,  если  создашь  шедевр,  кто  оценит?   Дебилы!!!   И  Нобелевскую  премию  не  дадут…  Не  сумеют  оценить…  Дебилы!!!.    Мне  ещё  как-то   удаётся  поддерживать  русскую  словесность  в  живом  состоянии.      Я  назвал   свой   стиль  банановый  реализм.   
  И  что?.  В  конце-  концов,   какая  разница   --  футуризм,  туризм,  импрессионизм,  постимпрессионизм,  марксизм,  ленинизм,  национализм?   

  —Какая  разница?.  В  голове  моей  стучит  дятел.  Я  вижу  картинки  и   записываю  их…   И  больше  ничего.   
  Вижу  банан  и  рассказываю…  Если  у  него  вырастают  крылья,  я  записываю  и  это…  И  если   он  улетел,  в  этом  нет  никакого  глубокого  смысла.    И  не  нужно  печалиться  о  том,  что  он  улетел…    Банан  никогда  не  умрёт.  У  него  всё  хорошо….

  Григорий  допил  коньяк  и  включил  компьютер…   В  первую  очередь  он  посмотрел,  кто  из  авторов  в  его   отсутствие   выходил  на  его  страницу, 
  кое-кого  почитал,   кому-то  что-то   написал.  И  вышел  на  сайт  Вероники.





     Ты  меня  любишь?
    Григорий  Д.  04. 02. 2026. 23:12


    Где  тебя  носило?  Куда   же  ты  улетел?
    Надеюсь,  не  в  параллельные  миры?
    Если  ты  улетел  в  Таиланд,  то  это  ещё  ничего….
    Там  тепло  и  вкусно…
    А  если  дальше?
    Где  мне  тогда  тебя  искать?
    Вероника.   04.  02. 2026.  23:50


    Я  всегда  с  тобой,  хоть  в  параллельном  мире,  хоть  в  этом.

               К  тебе  я  стану  прилетать,
               гостить  я  буду  до  денницы
               и  на  шелковые  ресницы
               сны  золотые  навивать.
 
     Григорий  Д.  04. 02 .2026.  23:56


                ***

  Литератор  Григорий  Д.  захлопнул  дверь  своей  квартиры,   перелез  через  кладбищенскую  ограду  и  был  таков.