Истории из нижнего интернета. Два трупа

Моросило. Трамвайная остановка дрожала от ветра, словно старая жестянка, забитая ржавыми обрывками объявлений. Под навесом лежали два трупа. Не свежие, но и не настолько древние, чтобы превратиться в удобрение. Они просто лежали. До того момента, пока один не шевельнулся.
— Эй, — прохрипел первый, разворачивая голову, будто она была прикручена ржавым болтом, — ты давно тут?
Второй труп, с пустыми глазницами, где жили два дождевых червя, медленно повернул подбородок.
— Да кто его знает… Время после смерти идёт как дешёвый трамвай: вроде шумит, а вроде и стоит.
Первый засмеялся, но получился только сиплый хлопок — как если бы кто-то наступил на пакет.
— И чего ждём?
— Трамвая, — ответил второй.
— Зачем трупу трамвай?
— А живому он зачем? — пожал тот отсутствующими плечами. — Привычка. Я раньше каждый день сюда ходил. Точка отправления моей никчёмной жизни. Так почему бы не сделать её и отправлением моей никчёмной смерти?
Первый задумался. Головой он думал плохо — особенно теперь, когда половины мозга, вероятно, уже не было.
— Звучит логично…
— Конечно. Вон, кстати, и он. Едет.
Трамвай действительно появился из тумана, скрипя страшнее, чем они оба вместе. В окнах никто не сидел, только мутный свет дрожал, как в старой больнице.
— Ну… пойдём? — спросил первый.
— Мы же трупы, — напомнил второй. — Ходить — не наш профиль.
Но трамвай вдруг остановился прямо перед ними. Двери с шипением разошлись, выпуская клуб холодного пара, пахнущего чем-то странно знакомым — то ли ночной трассой, то ли моргом.
— Кажется, нас зовут, — сказал первый.
— Меня давно никто не звал, — вздохнул второй.
Несколько секунд они лежали, слушая, как ветер толкает двери, будто подгоняя: быстрее, быстрее, пока не закрылись.
— Слушай… — начал второй, — а если это пропустить?
— В смысле — проигнорировать?
— Ну да. Жизнь мне ничего хорошего не дала. Возможно, и смерть я тоже проигнорирую. Пусть ждёт, как остальные.
Первый молча посмотрел на огни трамвая — тусклые, будто уставшие.
— Я поеду, — тихо сказал он. — Мне нравится идея, что хоть куда-то еду. Хоть мёртвый, но не застрявший.
— Тогда… удачи. Если она ещё работает.
Первый труп каким-то непостижимым образом перекатился внутрь, будто воздух сам втянул его. Двери закрылись. Трамвай тронулся, растворяясь в тумане, словно унося с собой обрывок чужой истории.
Второй остался лежать. Ветер занёс на него обрывок газеты. Он не стал его стряхивать.
— Всё равно никуда не тороплюсь, — пробормотал он, глядя вслед исчезнувшим огням. — В конечном итоге все трамваи ходят по кругу.