Дневник одного убийцы

   
 
   Глава 1: Пробуждение   
 
 
 
   Они говорят, я убийца. Душитель. Я слышу эти слова, но они как будто не обо мне. Это как будто кто-то другой живет моей жизнью, делает мои шаги, дышит моим воздухом. Но я знаю, что это я. Я – это он. И он – это я.   
 
   Этот дневник… зачем я его веду? Может, чтобы понять себя? Или чтобы оставить кому-то след? След того, кто я есть на самом деле. Не тот, кого видят они. А тот, кто внутри.   
 
   Помню, как всё началось. Это было не желание. Это было… как будто что-то внутри меня проснулось. Что-то темное, что долго спало. И оно захотело вырваться. Захотело почувствовать. Почувствовать власть.   
 
   Первая… она была случайной. Или так мне тогда казалось. Я просто шел домой. Было темно. Было тихо. И вдруг… она. Ее глаза. Страх. И что-то во мне щелкнуло.   
 
   Я не помню деталей. Только ощущение. Ощущение силы. Ощущение… освобождения. После этого всё стало другим. Мир стал другим. Я стал другим.   
 
   Я помню, как искал их. Не специально. Просто… так получалось. Я выбирал. Не тех, кто слабее. Нет. Тех, кого я мог. Тех, кто был… доступен. Как будто природа сама подсказывала мне.   
 
   Иногда я думаю: почему? Почему я? Что во мне такого? Может, это проклятие? Или болезнь? Или просто… моя суть?   
 
   Я смотрю в зеркало. Вижу себя. Андрея. Но за этим лицом… кто-то другой. Кто-то, кто не знает жалости. Кто-то, кто не знает страха.   
 
   Мне страшно. Но не от того, что меня поймают. А от того, что я не могу остановиться. Что это внутри меня – оно сильнее меня.   
 
   Глава 2: Игра Теней   
 
   
 
   Город стал моей клеткой. Каждый переулок, каждая улица – всё было знакомо, но теперь приобрело новый, зловещий смысл. Я чувствовал себя охотником, который выслеживает свою добычу, но в то же время – жертвой, загнанной в угол. Это странное, извращенное чувство власти и бессилия одновременно.   
 
   Я научился быть незаметным. Смешиваться с толпой. Становиться тенью. Мои движения стали более отточенными, мои взгляды – более острыми. Я видел то, чего не замечали другие. Слабость. Уязвимость. Приглашение.   
 
   Была одна… Она работала поздно. Всегда одна. Я наблюдал за ней неделями. Ее усталые глаза, ее одиночество. Однажды вечером, когда она шла домой, я… я просто подошел. Она испугалась. Я видел это. И это было… пьяняще.   
 
   Я помню запах ее духов. И то, как тихо она дышала… потом. После. Это было как сон. Сон, который я не мог контролировать. И каждое утро я просыпался с чувством вины, но и с предвкушением. Предвкушением следующей ночи.   
 
   Я начал оставлять следы. Не специально. Просто так получалось. Куртка. Нож. Мелочи, которые могли бы запутать. Я думал, это игра. Игра с ними. Игра, в которой я должен был быть умнее.   
 
   Но чем больше я играл, тем меньше я понимал правила. Тем больше чувствовал, что они приближаются. Их взгляды стали чаще. Их разговоры – громче. Я чувствовал, как сеть сжимается.   
 
   Иногда, когда я видел их – милиционеров, патрулирующих улицы – я испытывал странное чувство. Смесь страха и… вызова. Будто я говорил им: "Попробуйте поймать меня. Попробуйте понять, кто я на самом деле."   
 
   Глава 3: Потерпевшие   
 
   
 
   Морозный воздух кусал щеки, когда я шел по улицам. Снег падал, укрывая город белым покрывалом, но не мог скрыть следов. Не мог скрыть меня.   
 
   Я знал, что они близки. Чувствовал это кожей. Каждое утро, просыпаясь, я думал: "Сегодня?" Но каждый день проходил. И я снова выходил на охоту. Это стало моей зависимостью. Моей болезнью.   
 
   Помню, как нашел ту куртку. Я ее не покупал. Мне ее подарил один знакомый. Я не знал, откуда она. Просто надел. И вот она стала моей уликой. Моим проклятием. Они нашли ее. И нашли меня.   
 
   Когда меня арестовали, я не сопротивлялся. Просто устал. Устал от этой игры. Устал от себя. Сидя в кабинете следователя, я смотрел на него и думал: "Ты не поймешь. Ты никогда не поймешь."   
 
   Я говорил им про куртку. Про то, что она не моя. Про то, что я не виноват. Но их глаза были полны уверенности. Они уже знали. Они уже решили.   
 
   А потом… потом привели их. Тех, кто выжил. Их было немного. Но их взгляды… Эти взгляды говорили всё. Страх. Узнавание. И ненависть. В их глазах я увидел себя – монстром.   
 
   Я видел, как они дрожат, когда указывают на меня. И в этот момент я понял. Игра окончена. Я проиграл. Не им. А себе.   
 
   Глава 4: Последний Поезд   
 
   [Суд и приговор]   
 
   Зал суда. Бесконечные слова. Обвинения. Оправдания. Я слушал всё это, но как будто находился где-то очень далеко. Мое тело было здесь, но душа… душа уже ушла.   
 
   Я говорил. Тихо. Спокойно. О куртке. О форме железнодорожника. О том, что я просто хотел посмотреть на станцию. Но мои слова звучали как оправдания. Как ложь.   
 
   Прокурор говорил о жестокости. О серийности. О том, что я – угроза. И я видел, как присяжные кивают. Они уже решили.   
 
   Когда судья зачитал приговор… Высшая мера. Я не почувствовал ничего. Ни страха. Ни гнева. Только тишину. Глубокую, всепоглощающую тишину.   
 
   В камере я больше не писал. Зачем? Всё сказано. Всё решено. Я рисовал. Поезда. Бесконечные поезда, уходящие в никуда. Это было моим единственным утешением. Моим последним убежищем.   
 
   [День исполнения приговора]   
 
   Утро. Холодно. Темно. Я иду. Шаг за шагом. Спокойно. Без страха.   
 
   Я чувствую морозный воздух. Он чистый. Он свежий. Он как будто смывает с меня всё. Все грехи. Все страхи.   
 
   Я поднимаю голову. Вижу небо. Оно серое. Но я знаю, что там, за ним – что-то другое. Что-то, где нет боли. Нет убийств. Нет меня.   
 
   Я улыбаюсь. Едва заметно. Это моя последняя улыбка. Последний поклон этому миру.   
 
   Выстрел.   
 
   И тишина.