Другой

Серову хотелось перемен. В себе и в жизни. Чтоб заметили, чтоб хотя бы пару дней пообсуждали, каков он.

И Серов начал с бровей — сбрил их. Но столь кардинальных перемен никто не заметил.

Когда брови отросли, он выскоблил голову под Котовского.
— Ты на кого стал похож? — расстроилась жена. — Как мне к тебе такому привыкнуть? — И ни слова больше, минутный эффект.
На работе лишь Мазаева глаз скосила.
— Какой-то ты не такой сегодня... Спал что ли плохо?

После Серов три дня в юбке ходил.
— Смело, — сказал Проходский.
— Килт, — всунула голову между ними Портнова. — Ткань хорошая.
И тишина. "Всё? По конторе лысый мужик в юбке ходит — а им хоть бы хны?"

— Я к ней ухожу, — сказал как-то Серов за ужином жене и показал со смартфона фото рандомной бабы.
— Ага. Давай. — Ни истерики, ни слова сомнения в адекватности мужа не последовало.

Затем Серов дома неделю не появлялся. И на работе тоже. — Никто не позвонил! Даже дети! Он незаменимым себя никогда не считал, но чтоб настолько! Серову стало обидно.

И он исчез. Уехал. Или ушёл. Растворился.
Поговаривали, что человека, похожего на него, видели там-то. А потом и в другом месте. Но веры тем словам мало. Там точно был не он. Другой человек.



***