О праздновании 8-го марта и День Святого Валентина

   Сегодня прекрасный журналист и мой друг по соцсети выложил пост о праздновании Дня Святого Валентина. Он писал про коммерческую сторону праздника. О том, как нормальные с виду женщины и девушки вдруг срываются с тормозов и начинают алкать и жаждать.
   Я согласна с тем, о чём он написал. Но вот решила от себя своего добавить.

   Беда в другом. Когда получить хоть и занюханный, но цветок в подарок можно только в дни, когда хрен отвертишься. И обнимут точно по графику, потому что, с последним ударом часов в полночь, мужчина превратится в тыкву, или летучую мышь, или ещё какую нежить.
   Обидно, однако. Я и не выпрашиваю. Это унизительно.
   Внимания тёткам надо, заботы, любви, тепла. Чтоб "это тебе". Поэтому и гусарят тётки в День Святого Валентина и на 8 марта так, как десантники не всегда 2-го августа гуляют. Потому что это их день. И хрен дядьки отвертятся. Практически сбор дани и недоимок.
   Ну и, возможно, есть плюс. Сделать, наконец, предложение. В любви признаться. А то в остальные дни года как-то недосуг.
   
   У меня в юности 8-е марта стал называться днём "Иди нахрен!". Особенно после одного случая. Точнее, череды событий в один день.
   Мне надо было куда-то ехать. И я внезапно обнаружила вокруг себя массу галантных, вежливых, улыбающихся и предупредительных мужчин всех возрастов. Иногда через чур предупредительных. Я села в общественный транспорт. Народу было немного. И тут мне начали предлагать сесть. Что для меня, девчонки-школьницы, было странно и непривычно. Да и не хотела я садиться. Но мужчины были крайне настойчивы, до навязчивости. Я села, чтобы отвязалась. И такая благость была разлита в воздухе... Меня пропускали, открывали передо мной дверь.
   9-е марта было серым и хмурым. И люди вокруг были хмурые. Я опять куда-то ехала. Но весь иссяк запал. Поэтому в транспорт пришлось прорываться с боями. Меня толкали и отпихивали. Когда, взяв штурмом транспорт, я, наконец, влезла в салон, в меня несколько раз от души приложились локтем. Люди боролись за место. И, поскольку росту я всегда была небольшого, в виде вишенки на торте какая-то каланча мужского полу поставил мне локоть на голову, держась передней конечностью за верхний поручень. Ну, руку надо держать на весу, а тут упор внизу такой удобный. Я возмущённо стала шипеть и материться. Особь посмотрел на меня как на внезапную мышь. Извиняться не стал, но локоть убрал. И на том спасибо. А ещё мне от души оттоптали ноги.
   Ничего нового. Всё как обычно. Но поразил контраст. Это я вчера была боярышней, графиней или, на худой конец, баронессой. А сегодня я мелкое чмо, которое легко можно задвинуть или сбить с ног не сбавляя скорости.
   И вот наступил очередной праздник 8-го марта. И вокруг снова прохожие, все на ангелов похожие. И опять меня пытаются усадить.
   — Да пошли вы нахуй! — сказала я. Дипломатия никогда не была моим сильным местом.
   А папенька однажды как-то толкнул речь дома о поздравлениях. Мой папенька — классический нарцисс, 150% из 100. Я послушала и сказала, что в гробу я видела. Что если меня не любят и не уважают 364 дня в году, то ради одного дня не стОит расшаркиваться.
    Папаша разразился гневной тирадой, в которой называл меня сукой, мудачкой и ****ью. Сказал, что я неблагодная.
   — Что?! — сказала я. — То есть меня поздравляют не потому, чтобы сделать приятное на мой праздник, а чтобы я была благодарной?! То есть я ещё и благодарить должна? А ноги я не должна целовать за такое? То есть за нормальное отношение я должна благодарить? Так вот. Нахуй! Нахуй со своими поздравлениями! В жопу себе засуньте!
   — Ну ты и сука, — подвёл итог папа.

   Прекрасные праздники. В самом деле хорошие. Но в виде дополнения. А так... Как раз для нарциссов, чтобы устроить сахарное шоу. Ну и себя показать. Во, мол, смотри, какой я. Это если не решат в этот день устроить цирк с конями и устроить небо с коврижку.
   Раньше мы таких словей не знали: "нарцисс", "абьюзер" и прочие оттенки коричневой субстанции. Это многообразие подводилось под общее определение "мудак".
    Так что... Спасибо, не надо.