Музей В. С. Высоцкого в небоскрёбе Екатеринбурга

На 52 этаже,
небоскреба с названием "Высоцкий"
Я стоял отбросив клише, понимая,
Что он - Высоцкий
Символично, в центре Евразии,
Догадался же кто-то, глянь:
Страны света, многообразие,
Голос света, и тут же царь.

Всё смешалось в комок истории:
Песни, женщины, мир, любовь,
Мерседес из Москвы - не теория,
И Таганка, и все свои.

Впечатление? Наша претория,
От рождения, жизнь в анфас,
Интонации, территории,
Настроение наших глаз.

Мы любили, молчали заживо,
Под гитарные страсти дней,
Мы искали правды, в безмолвии,
Мы влюблялись в его коней.

Перелистывая, переписывая,
Перешептываясь: он с ней...
Символично? Фантасмагория?
Лабиринты из  миражей

Нас хлестали? Скорее песенно,
Романтизм любви на крови.
Но за что мы их? Как же выспренно,
А он пел-хрипел, всё о ней.

Он желал добра, и стоял у ворот,
Он писал слова и бросал в народ,
Он искал ответ, среди наших дней,
От друзей любил и кричал вослед.

Из истории,   прямо в образа,
Вел нас за флажки, там куда нельзя,
Жил собою сам - вызов брошенный,
Видел - души здесь перекошены

Он загнал коней, лугом брошенным,
Он стрелял в сердца веком прошенеый,
Он кричал чтоб мы пробудилися,
Чтоб открыли дверь, да женилися...!

Наш пронёсся век, весь почти уже,
Был же человек, ну почти как все,
Сочинял стихи, да со цены звал,
Не герой, но нас песней разорвал .