И ещё впечатление от музея В. С. Выоцкого в Екатер

С поэтическим даром живой человек
Не икона, не бронзовый лебедь,
Он наотмашь любил, и на нерве творил
И записывал тексты до смерти

Богом был награждён, и любовью сполна
От друзей, от народа, от женщин,
И была ему жизнь - не тюрьма, не сума,
Но слагалась по строкам, по вещим.

Снова "вырвется , словно из плена , весна",
Снова кто-то окликнет героя,
Снова будет на плахе невинный страдать,
Снова "небо вокруг голубое"

Пел о вечном, не вечный, разумный вполне,
Так нормален, что словно мы в дурке,
И сплетались слова будто сразу в броне,
Разлетаясь без сети, сквозь мурки.

Нам конечно всё это вчера и свежо,
Слишком близко, ведь чай не под танки...
Только мы все остались стоять на меже,
А ему пришлось с нервом в Таганке...

Мы не знали история пишется как,
Где-то там, в Царскосельском лицее,
Но вот так, чтоб живой, на машине, средь нас?
Чтоб простыми словами, о нас, прямо щас?
Не бывает, не верим, и это про нас...?

Можно миру добро, или мудрость нести,
Обобщать среди ужинов в гости,
Не боясь выпивать, и от страсти не спать,
И открыто влюбляться без злости ...