Город одиноких сердец

Шарлотта переехала в Париж, потому что думала, что здесь всё будет по другому. Большой город, другие люди, новые ощущения. Но прошёл год и она осознала, что это такой же город, как и любой другой, только у домов здесь более красивые фасады.

Её жизнь оставалась такой же, как раньше, тихой и обыкновенной. И, пожалуй, слишком скучной для молодой девушки двадцати четырёх лет. Она просыпалась рано утром, шла на работу, вечерами сидела на балконе, попивая лимонад с розмарином, который она внезапно полюбила. Иногда встречалась с Полем, который заглядывал ей в глаза с видом побитой собаки. Бедняга Поль полюбил её с первого дня знакомства, как только их взгляды пересеклись.

Она же не любила никого. Точнее, у неё была не взаимная влюблённость. В высокого, неприступного брюнета. Они работали в одном здании. Она переводчиком, он архитектором. Шарлотта  каждый день видела, как он идёт по коридору, с документами под мышкой. Они ни разу не говорили. Даже не здоровались. Её кабинет был в конце коридора, его — рядом с окном. Там всегда было много света. Она знала, что его звали Жюльен, что на его левой щеке была маленькая и неровная родинка, похожая на сердце. Что он любил заказывать чёрный кофе без сахара, курил сигареты "Голуаз" в сине-серой упаковке и вечно терял очки. Но он  не знал о ней ничего.

Поль дарил ей цветы и антикварные книги. Она благодарила, но в душе вместо удовольствия, ощущала лишь неловкость.

— Ты сегодня опять не со мной, — сказал Поль однажды.

Она пожала плечами:

— Я просто устала.

Он знал, что это неправда. Он чувствовал, что она просто не любила его.

Вечерами Шарлотта писала короткие письма, которые никогда не посмела бы отправить. Все — ему. Тому, кто никогда не узнает её имя.

Однажды Поль поцеловал её. Легко, как будто случайно.

— Прости, — сказал он.

Шарлотта растерялась.

— За что? — спросила она, стараясь не смотреть ему в глаза.

— За то, что я не он, — добавил Поль. В его голосе сквозила грусть.

Между ними повисла неловкая пауза. Потом Поль развернулся и ушёл. Навсегда.

А она осталась. С лимонадом, письмами. И своими мечтами о том, кто никогда к ней не придёт. Не посмотрит в её сторону. Теперь она знала, что Париж станет городом её постоянного, неизбывного одиночества.