Мастер звёздных мелодий

Ночь опустилась, даруя покой,
Раны врачуя прохладной рукой.
В окнах мороз чертит белым пером,
Город укрыт ледяным серебром.
Я посмотрю в синеву янтаря,
Где зажигается в небе заря.
Там, в вышине, где мерцает узор,
Мастер ведёт свой немой разговор.

Он не бог, он когда-то был просто влюблён,
В краски и свет, в тихий шёпот времён.
Но за мгновенье, что он уловил,
Вечностью горькой сполна заплатил.

Он рисует звуки на чёрном холсте,
В каждой звезде — по заветной мечте.
Пламя небес и солёная влага,
Кисть его — свет, а эфир — как бумага.
Смерть подарила бессмертья печать,
Чтобы он мог в небесах рисовать.
Но не найти ему путь к той одной,
Что за чертою, за вечной стеной.

Портрет предсмертный он долго писал,
Лик самой Смерти в чертах увидал.
И восхитилась старуха холстом:
«Будешь творцом ты в пространстве пустом.
Звуки вплетай в золотые огни,
Людям надежду в ночи принеси».
Так он рисует, не зная конца,
Слёзы стирая с худого лица.

Проклятье ли это? Иль дар для других?
Голос его в каждой искорке стих.
Он не умрёт, не вернётся назад,
Звёзды — его одиночества сад.


Свет сквозь века...
Пишет портрет...
Его рука...