Запах свободы

Могильные плиты жилых домов обступают небольшой дворик. Две лавочки, горка, качели. Зима. Серый снег, серые тротуары, серое небо, серая серость. И все же, что-то не так. Не так просто. Есть нечто мимолетное, почти невидимое, что кружит между подобными надгробиям ульями. Неуловимо скользит по двору и прилегающим улочкам поток воздуха. Такой маленький, незаметный, но вместе с тем абсолютно неудержимый ветерок. Он помнит, как на этих скамейках сидела веселая компания - молодые ребята, которые любят этот мир, и ненавидят запреты. Они не боятся жить, их души горят ярким-ярким пламенем, и даже нависшие бетонные глыбы осторожно отступают от этих - непонятных, странных, других, но искренне живых - людей. И ветер не скучает по ним - каждый костерок отправился в свое приключение, но скоро, очень скоро каждый из них вернется сюда. Они всегда возвращаются и устраивают шумный праздник. У них много времени, они свободные, они - не умирают.